Глава девятнадцатая. Я не шутка.
Сорок шесть часов спустя, шестьюдесятью этажами ниже. Вестибюль отеля ночью пуст и блестит, как гробница из черного мрамора. За стойкой регистрации девушка с тревогой слушает по радио, что из-за глубокой серости шпионит атомный крейсер Меска, а следом подкрадывается весть о промышленном шпионаже. Они повсюду. Новости о войне эхом разносятся из зала, когда в автоматических дверях появляется человек в полиэтиленовой куртке. Его сопровождает метель, он спешит, а на дальнем плане бежит светящаяся белая надпись «ОТЕЛЬ ИНТЕРГРААД», девушка его не замечает, охранник тоже очарован страхом, а потому гость проходит прямо мимо них, в частный лифт резидента. Двери закрываются за ним. Оставшись один в золотом свете лифта, он перекидывает рюкзак к груди, петли все еще висят на его плечах, как его учили другие дети в шестом классе.
— Давай, Хан, покажи какой из тебя босс.
Хан роется в боковом кармане сумки. Металлический звон, видна связка ключей. Там у него висит ключ от замка деревянного дома Саалема, зубчатый ключик в прихожую и большой алюминиевый, чтобы запереться в подвале, все теперь бесполезные, пригодны в металлолом; все, кроме одного - золотой ключ, бородка которого кажется высокотехнологично тонкой работой, как если бы при одновременном повороте двух таких ключей срабатывал протокол самоуничтожения, защита периметра типа «Мертвая рука», ответный удар был бы обеспечен даже в случае гибели командования в превентивном ядерном ударе.
Хан засовывает ключ судного дня в замочную скважину и поворачивает, как указано: дважды влево, затем вправо, снова влево. «Амбарцумян, Сарьян Асатурович» выгравировано на медной пластине, следом за замочной скважиной. Тишину лифта разрывает шипение динамика: — Господин Амбарцумян, я волновался...
— Я не господин Амбарцумян. Я Инаят Хан. – мужчина демонстрирует ключ, не в силах решить, куда он должен его показать. Сам он смотрит на себя в зеркале с криво сидящей шапкой на голове и тающим снегом на плечах полиэтиленовой куртки. Он небритый, выглядит ужасно. — Мне дали это на случай чрезвычайной ситуации. Как сейчас. Почему вы не отвечаете на мои звонки?
— Ты говоришь как Измаил.
— Простите, что?
— Вы звучите так же, как Измаил.
— Ах, да... вы помните Измаила?
— Я Измаил, – отвечает верный секретарь, и лифт срывается с места.
Ускорение проходит через Хана. — Вы вообще волновались? Почему? Почему вы не отвечали?
— Я... – секретарь колеблется. — я не связывался с господином в течение двух дней. Последняя инструкция заключалась в том, чтобы прекратить все звонки и никого не впускать.
— Это было позавчера?
— Да, тогда, когда сэр получил вашу посылку, Инаят Хан.
— Ладно, – кивает в зеркало Хан, слякоть тает на очках. Он снимает очки с головы и протирает их рукавом полиэтиленовой пленки. — И больше ничего не пришло? В промежутке? Кто-нибудь из кооперативной полиции?
— Как я уже сказал, я ничего не слышал о господине.
— Правильно, да... – куб лифта бесшумно скользит вверх, к небу. Уши хотят закрыться от перепада давления. Хан сглатывает, ходит в лифте кругами, а затем останавливается лицом к двери с рюкзаком на груди.
— Мистер Хан, – внезапно потрескивает громкоговоритель.
— Да?
— Пожалуйста, убедитесь, что с господином все в порядке. Скажите ему, что я попросил связаться со мной.
— Что может с ним случиться? – лифт замедляется, руки поднимаются по бокам, как в невесомости. — Что может случиться с вашим господином? – переспрашивает он. Но секретарь не отвечает. Двери лифта открываются перед Ханом: «Тилль...» Луч света прорывается через зал на темный шестидесятый этаж. Ветер там воет, он порывисто колышет драпировки с витрин, словно это призраки. И снег метет. Таким образом, крупнейшая в мире частная коллекция памятных вещей об исчезновениях медленно погружается в снег.
— Давай, Хан, покажи какой из тебя босс.
Хан роется в боковом кармане сумки. Металлический звон, видна связка ключей. Там у него висит ключ от замка деревянного дома Саалема, зубчатый ключик в прихожую и большой алюминиевый, чтобы запереться в подвале, все теперь бесполезные, пригодны в металлолом; все, кроме одного - золотой ключ, бородка которого кажется высокотехнологично тонкой работой, как если бы при одновременном повороте двух таких ключей срабатывал протокол самоуничтожения, защита периметра типа «Мертвая рука», ответный удар был бы обеспечен даже в случае гибели командования в превентивном ядерном ударе.
Хан засовывает ключ судного дня в замочную скважину и поворачивает, как указано: дважды влево, затем вправо, снова влево. «Амбарцумян, Сарьян Асатурович» выгравировано на медной пластине, следом за замочной скважиной. Тишину лифта разрывает шипение динамика: — Господин Амбарцумян, я волновался...
— Я не господин Амбарцумян. Я Инаят Хан. – мужчина демонстрирует ключ, не в силах решить, куда он должен его показать. Сам он смотрит на себя в зеркале с криво сидящей шапкой на голове и тающим снегом на плечах полиэтиленовой куртки. Он небритый, выглядит ужасно. — Мне дали это на случай чрезвычайной ситуации. Как сейчас. Почему вы не отвечаете на мои звонки?
— Ты говоришь как Измаил.
— Простите, что?
— Вы звучите так же, как Измаил.
— Ах, да... вы помните Измаила?
— Я Измаил, – отвечает верный секретарь, и лифт срывается с места.
Ускорение проходит через Хана. — Вы вообще волновались? Почему? Почему вы не отвечали?
— Я... – секретарь колеблется. — я не связывался с господином в течение двух дней. Последняя инструкция заключалась в том, чтобы прекратить все звонки и никого не впускать.
— Это было позавчера?
— Да, тогда, когда сэр получил вашу посылку, Инаят Хан.
— Ладно, – кивает в зеркало Хан, слякоть тает на очках. Он снимает очки с головы и протирает их рукавом полиэтиленовой пленки. — И больше ничего не пришло? В промежутке? Кто-нибудь из кооперативной полиции?
— Как я уже сказал, я ничего не слышал о господине.
— Правильно, да... – куб лифта бесшумно скользит вверх, к небу. Уши хотят закрыться от перепада давления. Хан сглатывает, ходит в лифте кругами, а затем останавливается лицом к двери с рюкзаком на груди.
— Мистер Хан, – внезапно потрескивает громкоговоритель.
— Да?
— Пожалуйста, убедитесь, что с господином все в порядке. Скажите ему, что я попросил связаться со мной.
— Что может с ним случиться? – лифт замедляется, руки поднимаются по бокам, как в невесомости. — Что может случиться с вашим господином? – переспрашивает он. Но секретарь не отвечает. Двери лифта открываются перед Ханом: «Тилль...» Луч света прорывается через зал на темный шестидесятый этаж. Ветер там воет, он порывисто колышет драпировки с витрин, словно это призраки. И снег метет. Таким образом, крупнейшая в мире частная коллекция памятных вещей об исчезновениях медленно погружается в снег.
Благодарю