Ух, давно я стихов не публиковал! Кажется, лет десять прошло. Немножко волнуюсь, если честно.

Заранее прошу понять и простить меня за столь мрачное сочинение в предпраздничные дни. Но, что поделать, если вот такое стихотворение удалось поймать, когда оно внезапно пришло в голову.

На самом деле, пришло оно мне на ум прямо перед сном и там был какой-то позитивный поворот, который утром я вспомнить не смог. А записывать ночью у меня сил не было.

В итоге получился довольно мрачный текст, с несколько пляшущим ритмом. И всё же, он мне таким нравится, а когда я пытался его немного "причесать" и сделать более ровным, напрочь пропадал нерв стихотворения.

В общем, вот:

Отчего кругом столько смерти?

Всё это жизнь, сынок.

Мы взяли взаймы под проценты

И теперь возвращаем долг.

Все мы суетны и смертны.

Это можно лишь принять, 

Чтоб бежать опять за ветром,

Чтобы вновь вернуться вспять.

И крутиться в этом вихре,

Словно лепесток,

Зная всё же, что от жизни

Все умрут, сынок.