ГЛАВА 008.

Суви. 15 апреля 2076 года.

Подъезжать к месту, в котором так трепетно относятся к своему статусу и его внешним проявлениям на такси подъезжать я не стала. Вышла за пару улиц и не спеша пошла пешком. И вот, через пять минут, - я на месте.

Закрытый двор, стиснутый со всех сторон бетонными коробками жилых зданий. Лестница обрамлённая неоном ведущая куда-то в подвал. Рядом тусовались индивиды. Язык не поворачивался назвать их “людьми”. Некоторые из них даже пытались косить под крутых соло: куртки с броневставками, оружие напоказ, импланты, купленные чуть ли не у Мусорщиков, и выражения лиц, словно те лично участвовали в Войне за объединение. Но в реале получались какие-то наёмники по дисконту, у которых самая кровавая работа - заполнение налоговой декларации.

Фанаты, позёры или просто желающие упасть кому-то на хвост из команд, что имеют достаточной репутации, чтобы пройти в “Посмертие”? Громкие, наглые, необоснованно уверенные в себе. Несколько человек курили прямо у входа, ещё парочка обсуждала какую-то перестрелку в которой участвовали так эмоционально, словно лично вчера брали штурмом штаб-квартиру Арасаки. Хотя по их виду максимум, что они штурмовали - автоматы с лапшой быстрого приготовления. Да и то - не всегда успешно.

Таких, естественно, внутрь не пускали. Но они всё равно крутились поблизости, надеясь хотя бы краем глаза увидеть кого-нибудь из своих кумиров. Настоящих соло с нулевым инстинктом самосохранения. Тех, о ком рассказывают байки в барах и снимают дешёвые брейндансы. На мой взгляд, культ вокруг наёмников в Найт-Сити вообще временами доходил до абсурда. Здесь боготворили тех, кто в среднем жил меньше не генномодифицированных хомячков. Стоило какому-нибудь соло красиво сдохнуть во время громкого дела - и всё, легенда готова. Имя в памяти, коктейль в баре, толпа восторженных идиотов, мечтающих повторить тот же путь.

Даже популярным музыкантам с таким жаром не все фанаты отдавались.

Но хэй - кто я такая, чтобы осуждать чужие фетиши. Каждый сходит с ума по-своему. Если девочко-мальчику хочется коктейль в этом баре с собственным именем - кто я такая, чтобы вставать на пути к столь светлой мечте?

Казалось бы - в некотором смысле, приличное место, знаковое, статусное, а лестница ведущая к нему засрана как и любая другая в Найт-Сити. Облупленные стены, мусор по углам, потёки ржавчины, старые граффити поверх новых. Где-то мигала неисправная лампа, заставляя тени дёргаться по бетону. И только спустившись на пролёт вниз и повернув за дверь в коридор понимаешь - всё-таки о внешнем виде тут заботятся. Просто довольно своеобразно - не вычищая грязь. Мусор, графити, всё это играло на образ бара, превращаясь в часть атмосферы. Дополнительный антураж. Как и фейс-контроль - чтобы кого попало не пускать.

Охранник - здоровенный мужик с короткой стрижкой и усиленными челюстными вставками, которые придавали нижней части лица сходство с промышленным прессом - стоял перед металлическими дверьми под светящейся неоновой вывеской “Посмертие”. Бывший боксёр? Если судить по форме ушей и не единожды ломанному носу, за который даже клиники биоскульптинга не решались браться. А по общей массе - ещё и бывшее Животное?

Зацепившись за меня взглядом тот молчал, словно язык проглотил. Видимо старался помягче и без мата сформулировать мысль: “девочка, ты что, к маме?”. Пару секунд он молча изучал меня, будто надеясь, что я сама сейчас развернусь и уйду. Наконец всё же смог подобрать более-менее вежливую формулировку:

- Это закрытый клуб. Мы работаем исключительно по персональным приглашениям.

В голосе не было агрессии. Скорее усталое раздражение человека, которому регулярно приходится объяснять очевидные вещи идиотам. С учётом количества таких идиотов, буквально обивали порог этого места, я его понимала.

- Я к Мэйну.

Усмехнулась на предельно общие слова, которые маскировали короткую фразу “иди нахер отсюда”. Видимо, меня приняли за туриста или очередную пришибленную фанатку местных легенд, решившую испытать свою удачу - а вдруг получится проскочить внутрь?

- Представитель заказчика, - на всякий случай уточнила.

На этот раз меня осмотрели более внимательно и цепко. Взгляд охранника прошёлся по одежде, задержался на слегка изодранном лице, на поцарапанных руках. Не знаю, что при этом он подумал - на боевые ранения эти “ужасные травмы” явно не тянули. Хотя, по факту, ими и были. После глаза коротко вспыхнули синим светом активировавшегося агента.

Мужик чуть повернул голову вниз и произнёс в пустоту:

- Эй, Мэйн. Тут говорят - к тебе. Пропускать?

Я, естественно, не слышала ответа, но по изменившемуся выражению лица стало понятно - подтверждение он получил. Охранник вновь сфокусировал внимание на мне.

- Проходи, - двери позади сами открылись и изнутри ударили плотные гитарные рифы вперемешку с гулом голосов, - оружие, если есть, не доставать. Скриптами не бросаться. Устройся у барной стойки, к тебе подойдут - я скинул твоё фото Мэйну.

Итак, вот оно - “Посмертие”.

Металлический пол глухо отдавался вибрацией музыки под ногами. Напротив входа - обшарпанные, грязные стены с уставшими от долгой жизни плакатами с уже неразличимым содержимым. Всё сделано с закосом под промышленную эстетику, создающую общую атмосферу места исключительно для своих, а не ванильно-попсового бара с коктейльными картами и дежурными улыбками. Посыл прост: тут вершат свои дела и делишки исключительно брутальные дамы и господа.

Но стоило повернуть - и внешний вид слегка менялся. Ты понимаешь: бар сделан не под промышленную зону, а под атмосферу морга. Часть стены закрывает мутный плотный полиэтилен - словно за ним секционный зал, где уже ждут несколько тел своей очереди на вскрытие. Справа длинная металлическая барная стойка, где стеллажи для алкоголя выполнены в виде выдвижных ящиков для хранения тел. Часть из них закрыта и крест на крест перетянута жёлтыми предупреждающими лентами, которыми огораживали места преступлений лет тридцать-сорок назад. Снизу поднимаются редкие клубы пара, имитируя минусовую атмосферу всё того же морга.

Столики для посетителей справа - отгорожены невысокими стойками. Скорее декоративными, чем дающими хоть какую-то приватность. Место для общения, знакомств и демонстрации собственного статуса, но не для серьёзных разговоров. Эта часть клуба - общая, публичная. Для отдыха и налаживания личных связей, но никак не для разговоров о заказах.

Потолок казался низким - в основном из-за грубой промышленной функциональности, которую намеренно даже не пытались скрывать: бетон, металлические балки, толстые кабельные жгуты рядом с трубами вентиляции и охлаждения.

Над барной стойкой тянулась по кругу достаточно широкая решетчатая секция освещения - практически единственный прямой источник света. В остальном: неоновая подсветка внизу стен в оттенках холодного синего, либо световые панели на полу. Но я бы не сказала, что тут темно - обилие голограмм, светящихся информационных экранов и неоновых трубок дают достаточно света, правда и придавая окружающим некоторый зловещий вид из-за своего мёртво-бледного оттенка. Лица людей от этого выглядели чуть более уставшими, а тени - чуть более глубокими. Хотя, скорее всего, так изначально и задумывалось.

Усевшись на барный стул, окинула взглядом ряд бутылок перед собой. Бутафория, конечно, но на атмосферу работало неплохо - часть этикеток выглядела так, словно их специально состаривали, а некоторые были пустыми и стояли исключительно для вида. Хотя, нет - на последних виднелись чьи-то автографы. Видимо, тех посетителей у которых была История.

- Ого! - раздался голос подошедшей барменши с изрядной долей удивления. - Какие люди у нас в гостях!

Я с ответным удивлением уставилась на неё. Черты лица с латинскими корнями - как у немалой части Найт-Сити, чёрные волосы с ярко-красной прядью. Плотная комплекция. Возраст - где-то ближе к “женщина”, чем “девушка”. И что удивительно для нашего города - никаких имплантов. Что для Найт-Сити уже выглядело почти как экзотика. По себе знаю.

И эта особа мне не была знакома. Вот совсем!

- Эээ, - протянула я, пытаясь вспомнить её среди лиц, которые когда-либо видела, после - начала судорожно перебирать в голове все свои случайные и не очень половые связи, - мы знакомы?

Барменша только махнула рукой - жестом одновременно отрицающим и успокаивающим.

- Нет, лично - нет. Но вчерашнее приключение в Пустошах уже стало достоянием общественности среди гонщиков.

Моя улыбка сама собой дёрнулась. Вот же блядство! Похоже, что я плотно “дружу” с Милитехом, теперь знают даже самые последние бомжи, спящие у заправок чуха. Информация в Найт-Сити передаётся от человека к человеку быстрей чем триппер на Чпок-стрит.

- Быстро они, - процедила я.

Мне ответили молчаливым взглядом - “а что ты хотела, подписку о неразглашении никто не давал”.

- Ладно, - тряхнула головой. - Не представишься хоть? Меня ты, похоже, знаешь.

Женщина опёрлась локтями о стойку и улыбнулась более тепло, чем требовала от неё профессиональная необходимость.

- Клэр. Как поняла - я тут бармен. Будешь что-нибудь? В первый раз - за счёт заведения. Второй, - голос потеплел ещё больше, - уже за мой. Вчера в гонке участвовали мои друзья. Я тебе действительно благодарна.

Подумав, пожала плечами - пить алкоголь перед важным разговором тупость. Проблем, которые можно и нужно утопить в жидкости с градусами, не было. Да и не помогало мне это, в отличие от другого моего реципиента - Ортеги. У неё действительно на все проблемы в жизни был один и тот же ответ - бурбон.

- Благодарю, но откажусь. Хотя... - задумалась. - Можно тёмное пиво - чисто для поддержания атмосферы.

В момент, когда пиво оказалось у меня в руках, из глубины зала появилась высокая фигура в бардовом плаще. Блондинка с каре, глаза - склера сплошная жёлтая и внутри маленький зрачок красного цвета. Нижнюю часть лица скрывала кибернетическая маска.

По данным, которые дала мне Мередит, я её сразу узнала - Киви. Один из пары нетраннеров команды.

Люди, собравшиеся в приватной кабинке, были… колоритны. Это самое малое, что можно было сказать о группе Мэйна. Во-первых, сам глава - громадная гора имплантов, которому до состояния борга оставалось сделать пару шагов. Но вряд ли он их совершит: профессионально окинув выставленный на всеобщее обозрение хром, я поняла - правильной компоновкой имплантов тот не заморачивался. Пихали в себя по принципу “больше - лучше”, не думая о совместимости. А если внешнее всё выглядит так невесело, то и с ливером, скорее всего, та же проблема.

Очень надеюсь, что киберпсихоз его не догонит на текущем задании.

Его подруга, по данным досье - Дорио, боец-штурмовик. Почти два метра хромированного тела. Эти слова исчерпывающе описывали её всю. Надёжный зам, способный в боевой обстановке выполнить поставленную задачу.

Нетраннеры - уже виденная мной Киви и её, вроде как, ученица. Люси. Белые волосы с радужным отливом, фиолетовые глаза. Внешне спокойная, но в момент моего появления внутри комнаты возрос сетевой трафик. Ищет информацию обо мне? Ну что ж - удачи в этом.

Последняя пара была вообще за гранью здравого смысла. Причём каждый по-своему:

Высокий, худой… наверное, пока ещё парень? Вроде, несмотря на обилие довольно позёрского хрома, тот ещё молод. Вместо глаз - визор, руки заменены на искусственные и опускаются чуть ли не ниже колен. Пиллар - подсказало досье. И вишенкой на торте - последняя тут девушка.

На ней я действительно зависла, с диким удивлением и не в силах отвести взгляд. Несколько секунд она терпела мой взгляд с видом человека, который к такому привык, но потом не выдержала и звонким, наглым до невозможности, тоном поинтересовалась коротко и ёмко:

- Чё?

В данных Мередит было фото, но оно не отражало одну её особенность:

- Охереть! Впервые в Найт-Сити вижу кого-то ниже себя!

Оу! Оказывается, вот каково это - смотреть на кого-то сверху вниз! Совершенно новое ощущение, если честно! А с учётом её одежды, или скорее отсутствия: я зачастую со стриптизёрш больше снимала! - спортивный лифчик и короткие шорты - вид был действительно хорош.

Ребекка - опять спасибо досье! - сжала челюсти, и мне показалось, что вот-вот в меня полетит бутылка с пивом, которую она до скрипа сжала в руках. А потом и сама девушка.

- Ладно, - остановил назревавшую бурю глава отряда наёмников, - давай вернёмся к делу. Что от нас требуется?

Я подошла к столу со встроенным голопроектором и подключилась к нему через личный порт. При этом на лице у Киви появилась улыбка - естественно я не видела её за кибермаской, но была в этом уверена - по изменившейся осанке, углу наклона головы. Причину довольства поняла почти сразу.

На время аренды кабины ты можешь загружать в этот стол что угодно, ведь по окончанию брони тот блокируется и принудительно обнуляется. Но на этот отрезок, как я сказала, - он весь твой. Делай что хочешь. В нашем случае - вноси своё шпионское ПО.

На мой нейроинтерфейс сейчас пыталась записаться программа, которую моя цифровая часть буквально на лету разобрала на составляющие и проанализировала.

Анализ личных данных, поиск информации по ключевым точкам и событиям.

Честно - я выпала в осадок. Что за хрень?! Только что эта раннерша фактически подписала всем присутствующим смертный приговор. Причём с такой лёгкостью, которая могла означать только одно: либо полное непонимание ситуации, либо абсолютную уверенность в том, что никто ничего не заметит. Ведь достаточно одного моего слова кураторам из Милитеха - и этого Мэйна, как и остальных, вывернут наизнанку. А то, что от них после этого останется сожгут в каком-нибудь промышленном мусоросжигателе.

По мозгам хлестнул огонь боевого транса, мгновенно разгоняя тело и сознание до максимальных значений.

Мэйн. Соло.

Вот чего наёмник не ожидал - что их посредником окажется девчонка, едва достигшая совершеннолетия и не имеющая при этом ни одного визуально заметного импланта. Нетраннер? В свою очередь о её боевых качествах соло не мог сказать ничего - та же Ребекка, несмотря на схожий рост и телосложение… не воспринимать её всерьёз для противника было последней ошибкой в жизни. Но отправлять на заказ столь…

Блондинка стоящая возле голопроектора буквально размазалась в воздухе. Никаких слов, никакого предупреждения. Рывок вперёд, удар ногой под колено стоящей Киви. Девушка только начала терять равновесие, когда чужая рука уже перехватила её за голову и с глухим, очень неприятным, стуком впечатала в стену.

Выхватив из ножен с внутренней стороны куртки клинок, посредник загородилась телом раннерши, которая “поплыла”, и прижала лезвие к шее Киви с хирургической точностью. Одно хорошее нажатие - и он войдёт под череп, уничтожая нейроинтерфейс и верхние отделы позвоночника. Мгновенная смерть.

- А теперь, - голос блондинки был абсолютно спокоен, как и лицо, - объясните мне: вы что, смертники?

Мэйн, не ждавший от переговоров такого поворота и не успевший среагировать на активацию сэнди девушки, замер. Блондинка повернулась к Люцине и тем же мёртвым тоном сказала:

- Попробуешь ещё раз атаковать скриптами - сначала кончу твою подругу, потом вскрою глотку тебе.

Губы посредника растянулись в насквозь искусственной улыбке.

- Либо сделаю проще - просто попрошу, чтобы меня пустили на ваш допрос. И орущий кусок мяса, который от тебя останется, расскажет мне всё, что мне нужно.

Люси побледнела. Напряжение в комнате начало сгущаться. Нервы - на грани срыва от непонимания ситуации.

Мэйн медленно встал, показывая пустые руки.

- Причина нападения? - коротко и сухо спросил тот.

Блондинка сжала пальцы на аорте пришедшей в себя Киви с точностью, демонстрируя понимание анатомии, и приблизила своё лицо к голове раннерши. Обычно так шепчут на ухо что-то интимное - вот только голос посредника по-прежнему был неестественно спокоен:

- Не дёргайся. Я тебя вырублю - хочу поговорить с твоими друзьями без лишних ушей.

Киви попыталась что-то сказать, но клинок, слегка вошедший в шею, мгновенно заставил её застыть - красные зрачки расширились от страха.

Как только тело раннерши обмякло, блондинка заговорила:

- Пытаться устранить меня бесполезно. Защита тут хороша, но не для меня.

Люси застыла, сжав кулаки. Слова посредника, видимо, произвели на неё впечатление. И она им верила.

- Ваша подруга попыталась встроить в меня программу сбора данных. Причём по ключевым словам, связанным с Милитехом. И как вы понимаете, ваши наниматели от подобного не придут в восторг - что нанятые соло пытаются вытащить из их агента конфиденциальную информацию.

Мэйн замер - ситуация стала мгновенно понятна. Как и то, в какой жопе они оказались - в самой её мякотке. За подобное их действительно превратят в орущие куски мяса. Даже тех, у кого хрома больше, чем этого самого “мяса”. Не озаботившись блондинка заранее пробитием защиты комнаты, Мэйн даже предпочёл бы её убить. Всё-таки, объясняться с Бестией лучше, чем исповедоваться на допросе у Милитеха.