Люблю путешествовать -- когда куда-то едешь, о чем-то говоришь, ловишь инсайты.

Вот мой инсайт, почему мне тяжело сейчас писать. 

Меня всю жизнь гнал страх смерти и собственная тревожность: дописать прежде чем умереть, издаться прежде, чем умереть.

Страшно, макабристически невыносимо, надо бежать и бежать.

А сейчас меня внутренне как-то так... попустило.

Организм не может бояться постоянно, психика тоже, эсциталопрам в крови все-таки накапливается до приличного предела... 

Ну взорвут АЭС, ну отрастет третья рука, ну можно будет макраме плести заодно... Как-то так, понимаете? Я не то чтобы смирилась со всем происходящим, но какой-то дзен постигается.

А тревожность, которая гонит вперед, уходит, потому что ты уже в эпицентре урагана, и начинается -- а смысл? А зачем? А кому это нужно?..