Люблю путешествовать -- когда куда-то едешь, о чем-то говоришь, ловишь инсайты.
Вот мой инсайт, почему мне тяжело сейчас писать.
Меня всю жизнь гнал страх смерти и собственная тревожность: дописать прежде чем умереть, издаться прежде, чем умереть.
Страшно, макабристически невыносимо, надо бежать и бежать.
А сейчас меня внутренне как-то так... попустило.
Организм не может бояться постоянно, психика тоже, эсциталопрам в крови все-таки накапливается до приличного предела...
Ну взорвут АЭС, ну отрастет третья рука, ну можно будет макраме плести заодно... Как-то так, понимаете? Я не то чтобы смирилась со всем происходящим, но какой-то дзен постигается.
А тревожность, которая гонит вперед, уходит, потому что ты уже в эпицентре урагана, и начинается -- а смысл? А зачем? А кому это нужно?..