Запись #4 — «Тепло чужой правды»
Тиммирий был не только защитником, но и наставником. Первое, чему он меня научил — магия не в формулах, не в травах и не в рунах. Магия — в нас самих. Всё остальное — лишь инструменты.
— Зелья, чары, символы — прекрасны. Но ты должна понимать: твоя сила — это ты. Твоё тело, руки, сердце, разум. Ты — сама источник, — повторял он.
Проникнуть в суть Тиммирия было невозможно. Он был как гладкий камень в реке — скрывал течения и глубину. Иногда я пыталась прочесть его, прикоснуться, «увидеть»… но он смеялся:
— Я слишком стар для того, чтобы быть открытым. Но ты не торопись. Ещё научишься.
Тренироваться было сложно. Родители ничего не знали. Среди сверстников я чувствовала себя чужой. Остались только он и я.
Мы учились весь год. Я — быть собой, слышать, чувствовать. Он — терпению. Иногда — молчанию. Иногда — строгости. Иногда — мягкости. У каждого была своя магия.
А в начале лета — моя проснулась.
Это случилось неожиданно, в обычный июньский день. Бабушка, как показалось, немного прихворала. Она всегда была сильной и упрямой — старая колдунья с добрыми глазами, пахнущая дымом и мятой. Я подошла к ней и, не раздумывая, положила ладонь на её лоб, чтобы проверить температуру.
В этот миг всё изменилось.
Меня пронзило — будто тонкие молнии пробежали по венам. Время застыло. Комната погрузилась во тьму. А я… увидела.
Передо мной вспыхнули фрагменты. Осколки её прошлого. Страшные, холодные, жутко яркие.
Она — не просто старая ведьма. Она — не та, за кого я её считала.
Вот она привораживает мужчину — не для себя, для высокой блондинки с пустыми глазами. Блондинка платит ей сердцем. Маленьким. Ладонь бабушки кажется слишком большой по сравнению с ним — как будто она держит сердце ребёнка.
У бабушки всё получилось. Но любовь нельзя создать. Мужчина был как в плену — и вскоре угас, как свеча под чьим-то выдохом. А блондинка до сих пор мучается: сидит у его могилы, разговаривает с тенью, просит прощения — но ему уже не ответить.
Вот бабушка варит зелье: в котёл падает капля крови единорога, яд редкого паука и то самое сердце — то самое.
Вот она выходит с кладбища под полнолунием. Несёт мешок через плечо. И улыбается, как будто несёт пирог.
Я задыхалась. Я не могла оторваться. Не могла кричать. Мир сжал меня в кулак и держал, пока не отпустил.
А потом — всё вернулось. Свет. Воздух. Шорохи. Комната.
Я стояла с дрожью в пальцах и смотрела в её глаза. А бабушка, словно ничего не произошло, усмехнулась:
— Ну что, милая? Есть жар?
Я молча покачала головой.
Тиммирий потом долго сидел со мной в тени. Он ничего не говорил. Просто мурлыкал. Иногда это — всё, что нужно.
#дневникмозгоежки
#ведьминыистории
