Алена Чорнобай

Из всех ненужных отростков на моём этом туловище самой бракованной считается голова. Голова – это с детства объект исследования. И проще всего было еще при рождении её отрезать – и закупорить меня красивой пробочкой. Как бутылку с виною. С вином.

Когда моя маменька рожали меня в мучениях 19 часов в будапештском госпитале, ей военный красивый врач как-то сразу сказал: голова там пиздец. Воооот такая! И прямо у выхода. То есть, есть вариант, конечно: взять большие вот эти щипцы и тащить вашу дочь за голову прям на божий наш с вами свет. Или в тьму, раз она не хочет. Может, что-то подозревает. Взял щипцы – да и проломил мне мой чертов неправильный череп. Он и так-то был неказист: а уж с дырочкой в правой бочине – так совсем перестал котироваться среди всех живущих детей. Я подумала... и умерла. Не совсем, но дышать перестала. Верно понял тот врач: я всё знала. Но они чото засуетились, подключили меня к аппаратам и заставили этот воздух поглощать головою насильно.

И с тех пор голова болела. Это чувство такой вот жизни. Раз болит у тебя башка - значит, есть она, значит, дышишь.

Цитрамон был. Такие таблетки. Я жрала их как барбариски. Получила освобождение от уроков физподготовки. Помню, очень мечтала тайно поздно ночью прокрасться в наш зал, разбежаться - и резво прыгнуть через долбаного козла. А потом на ручонках повиснуть – и забраться в рай по канату. Чтоб под музыку из Мюнхгаузена! Типа лестница это в небо. "Мне бы в небо" тогда не знала.

Но нельзя было. Что-то с башкою. Постоянно же, сука, болит же. Я попробовала поскладывать очень длинные числа в той части, что особенно сильно болела. Неа, просто такой вот брак - без особенных преимуществ. Сколько будет восемь на пять? Хер пойми, калькулятор дайте. Попыталась выучить хинди и санскрит - тоже здесь без успехов. Может, волосы хоть отрастут? Про Рапунцель тогда не знала, но у бабки сакральной моей были косы в три оборота. Не, вообще без каких-то бонусов. Ну, и ладно, жуём барбарис.

Лет в 15 я стала падать. Выпью водки (мы все тогда пили), отойду покурить сигаретку - и привет. Поднимайте из лужи. Ладно, думаю, может, помру хоть. Попаду в этот клуб почётных разных рокеров и писателей, что не дожили до тридцати. Но жила. Начала перепрыгивать через разных там встречных козлов. Саша. Паша. Какой-то Серёжа. Ну, чего у нас с ними общего? У них даже башка не болит. Может, сдохли - и не понимают. От Сережи вон даже воняет. Он хоть дышит вообще? Где тот доктор? Пусть подключит его к аппарату. Боль же - жизнь. Не бывает иначе.

Господи. Наконец-то, бусти прикрутил трансляции в прямом эфире. Ну, что, запускаем онлайн-встречи с чтением дурацких рассказиков и байками из склепа? Отпишитесь, кто за. 
И спасибо, что дождались меня здесь. Книжка почти готова. Скоро выложу.