Дождь. Наконец-то, дождь. Ливнем. Стеной. Бешеными потоками по тротуарам и мостовым.

     Она открывает окно, дышит и не может надышаться свежестью. Прохладой. Обнулением тоски по чему-то несбыточному.

Ветер. Он неистово качает деревья, ломает ветви. Завтра дворникам придется нелегко. Мало того, что иссохшая за лето листва смывается потоками воды, кружит в водоворотах желто-рыжими пятнами, так еще эти ветки. Как они это метут?

     Она пожимает плечами и закрывает окно. Прижимается лбом к успевшему остыть от этой удушающей жары стеклу.

Жара вымотала. Опустошила её вконец. А теперь еще и осень с этими такими похожими на лето днями. Никому не нужное повторение пройденного. И внезапно дождь. Как подарок с небес.

     Других подарков нет. Всемирная паутина не спасает давно. Какой смысл весь день тыкаться по сайтам и форумам, читать то тут, то там, не понимая смысла прочитанного.

     Искать и не найти того, с кем разделить. Пусть даже не делить, а просто болтать. Ни о чём. Когда хочется говорить. И молчать. Тоже, когда хочется. В надежде, что на той стороне поймут. Не исчезнут, оставляя горькое послевкусие и безмолвную пустоту.

     Благо есть одно сомнительное преимущество. Никогда не увидеть лица собеседника, если не хочешь. Чтобы не чувствовать так остро боль потери.

     — Майя?

     Она не вздрагивает, не оборачивается. Никак не реагирует на чужое для неё имя.

     — Вы так и будете стоять? Может все же хотите присесть?

     Она могла бы сейчас отрицательно помотать головой, но это нарушит невидимый почти идеальный баланс. Гармонию, которая вдруг воцарилась в комнате, заполнив собой все трещины этого мира. Просто разлилась таким же ливневым потоком, поддерживая её на плаву.

     — Дождь.

     — Что дождь? — Тихо спрашивает доктор Соколофский. Сейчас нельзя громко. Сейчас только вполголоса.

     — В тот день тоже шел дождь. И он промок. Сильно промок. И дрожал, как листок на ветру.

     — Кто промок?

     — Мальчик. Маленький принц.

*продолжение следует