Когда красная мгла встает стеной от горизонта до зенита, и кажется, что сама тьма идет войной на наши хижины, я прислушиваюсь.

За воем стихии различаю иное: тяжелый, мерный вздох, будто гигантская грудь вбирает в себя весь песок, всю ярость планеты, чтобы мы, пока еще зрячие, не ослепли и не задохнулись.

Он дышит вместо нас.

С первыми лучами воздается благодарность. Незримой дланью оглажены дюны, и пока их сон спокоен и сладок, мы молимся вслух, ведь пески под босыми ногами вскоре зашепчут о том, что Всесильный не покинул нас.

Не сегодня.