Схрон. Книга 3. Глава 36

Исторические здания, нетипичная для Питера солнечная погода, в руке банка пива в пакетике, в наушниках группа «Ленинград». Что может быть лучше? Только местные телочки, по причине тепла сверкающие тактическими участками тела. С непривычки у меня аж глаза перекосило, а в штанах все время шевелится ствол моего основного орудия. У «Эрмитажа» неебическая очередь, поэтому я обогнул его и вышел на набережную. Облокотился на гранитный парапет. Красота. Хотел выкинуть в Неву пустую тару, но не стал – в культурной столице как-никак.

Мимо протопала компашка бритоголовых фанатов, размахивающих «зенитовской» атрибутикой. Наверно, игра была недавно. Закурив, сделал селфи на фоне Петропавловской башни. Термоядерные боеголовки сметут это архитектурное великолепие через пару лет, а я буду смотреть фоточки на телефоне и наслаждаться в своем новом Схроне. Раз шаман каким-то чудесным образом подарил мне этот шанс, то нельзя упускать его. Я решил, пока здесь, надо излазить все примечательные места северной столицы и забить до отказа карту памяти в своей новой мобиле.

Единственное, что омрачает мою прогулку – это рюкзак за плечами. Точнее гребаный амф, который там лежит. Уже не десять, а двадцать килограмм. Мой и Вованов. Десантура свалил проведать своих корешей, а мне надо доставить «фен» на точку и закинуть в багажник. За это даже должны подкинуть каких-то денежек. Чертово палево, но бабосики сейчас нужны позарез, иначе я бы выкинул эти мешки в один из каналов. Ладно, дополнительная нагрузка для моей растущей мускулатуры никогда не повредит.

До Питера мы добрались-таки еще вчера. Без особых приключений, на попутках. Первым делом купили новые мобилы. Я не хотел палить свой новый девственный паспорт, поэтому и сим-карты взяли левые, в переходе. Целый день ушел на поиски жилья. На такси мы объехали с десяток хат, пока не нашли подходящую. Недалеко от Невского, в старом шестиэтажном доме дореволюционной постройки. На это ушел практически весь запас наличности.

Квартира однокомнатная, древняя массивная мебель, выцветшие обои, скрипучие полы, медные краны, трубы и ванна. Зато современный унитаз, что немаловажно для комфортного существования. На кухне имеется даже настоящая печь-буржуйка старинного вида с трубой, уходящей в стену. Хозяин хаты, слегка напыщенный хипстер лет тридцати, попросил не затапливать печь, так как она играет теперь чисто декоративную функцию. Зато во время блокады его бабуля с семейством спасались ею от холодов.

В общем, расположились. Пока я принимал душ и стирал свою потрепанную тактическую одежду, Вован метнулся в магазин за хавчиком. Те три косаря, которые давал ему на закуп калорийной провизии, чертов ВДВшник потратил на огромный пакет бухла и пельменей!

Такой нецелевой расход средств для меня, как серпом по яйцам. Но не стал ничего говорить на этот счет, ибо десантура уверил – как только он отыщет своих друганов, те помогут с работой, бабками и всем остальным. Поскорей бы это произошло. Делить жилье с этим бешеным неадекватом не входит в мои планы.

Я ведь собираюсь оборудовать здесь майнинг-ферму. Валера обещнулся помочь, еще тогда, в тюрьме. Надо только выйти с ним на связь… А теперь представьте бухущего в уматину контуженного десантника. Он же расхерачит мне все оборудование! Ну его нахрен, короче.

Адски хотелось спать, но Вован все подливал и подливал в тот вечер. И порывался отправиться за девками. Больших трудов стоило его остановить. Хрен знает, что бы натворило на улице это бухое тело…

***

Короче, теперь, после вчерашнего, мой параноидальный котелок нехило так, блин, гудит. Надо взять еще пива.

Вторая банка «Балтики» с холодным шипением провалилось в нутро, пробудив мой вечно жестокий аппетит. Купив третью, я отыскал палатку и взял горячую, сочащуюся, как Лена перед сексом, шаурму. Зверь в штанах снова принялся шевелиться. Где же сейчас моя ненаглядная? Надеюсь, бросила этого уебана Андрюшу. Андрюша, блять! Почему я не пустил свинцового шмеля в башку, когда была возможность? На мне и так столько трупаков – одним больше, одним меньше.

Воспоминание о тупом пихаре моего Ленусика испортило настроение. Без всякого удовольствия дожрав шаурму, взял четвертую банку пива и отправился на Васильевский остров. Захотелось накидаться в хлам. Желательно без Вована, тот не поймет моих страданий. Буду бродить в гордом одиночестве по ночному Санкт-Петербургу, курить сиги, пить коньяк и печально смотреть на веселые параходики, плывущие под разводными мостами.

Клянусь, как только встану на ноги, я притащу любимую к себе. И похеру на все и всех! Здесь, в Питере, конечно, полно симпотных девчуль, но только с моей заинькой я смогу чувствовать себя хорошо, сворачивать горы и грызть зубами землю ради нашего счастливого будущего. Тем более, она, по-любому, уже носит в себе моего ребенка. В прошлый раз я основательно заправил в нее свой безупречный генетический материал.

Определив таким образом план действий на ближайшую перспективу, я повеселел. Нахрен это бухло и прочие пиздострадания, недостойные славного воина Апокалипсиса. Лучше сосредоточиться на подготовке к БП. Тренировки, закуп ништяков и обустройства нового охуительного Схрона. Времени еще не то что вагон, а целый товарный состав. Осталось только завершить миссию по доставке порошка. И уже завтра с «котлетой» бабла в кармане я отправлюсь закупать все необходимое для крипто-фермы.

***

К вечеру, постоянно сверяясь по яндекс-картам, я добрался до нужного района. Метро и другим общественным транспортом решил не пользоваться, чтобы получше узнать город, в котором предстоит прожить несколько месяцев. Весьма гадостного района, кстати, в отличии от центра. Кирпичные пакгаузы, серые заборы, кругом кучи мусора и дерьма, стаи бродячих псов и компашки подозрительных личностей провожают нездоровыми взглядами. Ветер доносит вонь какой-то химии.

Хоть револьвер и греет душу в кобуре под курткой, но все равно не терпится убраться из этой клоаки. В сгущающихся сумерках я вышел на пустынную улочку. Где-то здесь должна стоять машина, в багажник которой надо погрузить амф.

Ага, вот она! Мой зоркий взгляд выцепил в темном углу, где не горят фонари, стоящую жопой ко мне легковушку. Оглянувшись по сторонам, я направился к ней. Повинуясь зову паранойи, натянул капюшон. А вдруг это подстава? Вдруг здесь установлены камеры. Вдруг ментовская засада? Подойдя ближе, разглядел марку авто – «Волга 3110». Тонированная в круг, водительское окошко чуть приоткрыто. На асфальте под ним – куча бычков.

Кто скрывается в темном салоне? Сердце бьется все тревожней с каждым шагом. В любую секунду я готов скинуть рюкзак, содержимое которого тянет чуть ли не на пожизненное, и включить стремительный съебатор. Ну или устроить жестокую перестрелку. Это по обстоятельствам.

Так, снедаемый изнутри стремными мыслями, я дошагал до машины. Мой обостренный адреналином слух не уловил ничего подозрительного. Нажал металлический замок багажника. Крышка поднялась с противным скрипом. Еще раз оглянувшись, снял рюкзак и вытащил мешки с «порохом». А если, когда я положу их в багажник, водила рванет с места, не отдав бабло? Ага, рванет… пусть попробует! Мои резкие пули куда быстрей, чем это ржавое корыто.

Я бросил оба мешка в пустой багажник и захлопнул крышку. Обойдя машину, подошел к водительской стороне. Ноль реакции.

– Груз на месте, – сказал я.
И опять ответом стала тишина.
– Эй! – стучу по стеклу. – Все на месте, уважаемые. Гоните бабки!

Ощущая, что происходит что-то не то, я рванул дверь и… едва отскочил от вывалившегося тела с простреленной головой. Бляяя… заглянул внутрь салона. На соседнем кресле еще один мужик с дыркой вместо глаза. «Беги, Санек! Вали отсюда на всех парах! – заорала паранойя.

Но как я уйду без денег? На что я построю свою будущую финансовую империю? Хрен знает, кто и за что прижмурил этих гавриков, но сейчас-то все тихо. Надо облутать мертвецов и тачку.

Я принялся аккуратно шарить в карманах окровавленной куртки водителя. Ключи, права, зажигалка… ого! Пистолет Макарова! Сунул его в набедренный карман. Только денег нет, блять.

Перегнувшись через трупак, я проверил нишу в подлокотнике. Тоже ничего. Да чтоб вас, уроды! Где мои бабки?! Я потянулся к бардачку, и тут раздался голос:

– Что ты думаешь о Господе, сын мой?

Я вздрогнул, ударившись башкой о крышу салона, и через миг оказался снаружи. Передо мной странный тип в коричневом балахоне. Или, скорее, в рясе. Худое лицо, глаза чуть навыкат, бледные космы волос до плеч и жидкая, но длинная, борода. Руки незнакомца за спиной. Что это за придурок? Может, сектант? Ну, из тех, что ходят по квартирам или доебываются до прохожих на улице.

– А? – тупо спросил я.
– Что думаешь о Господе? – повторил он, даже не взглянув на труп у моих ног.
– А тебе какое дело? – Моя рука потянулась к револьверу. – Почему ты спрашиваешь про Господа, клоун?
– Потому, что сейчас ты к нему отправишься! – прокричал гребаный монах и выхватил из-за спины полутораметровый шест. Палка в его руках завертелась стремительным геликоптером. И, хоть моя реакция никогда не подводила, но момент, когда конец дубины прилетел в лоб, я пропустил.