Не тот Рамлоу. 1. Чужой мир
Пещерный дайвинг — дело опасное, но очень и очень увлекательное, так что Брок Рамлоу проводил отпуск захватывающе, как всегда. Рифы Гавайев, подводные пещеры, предельные погружения...
И внезапное извержение вулкана, запершее Рамлоу в одной из пещер. Лава лилась в океан, нагревая воду, всё тряслось, со сводов срывались камни, метались перепуганные рыбы, и Рамлоу, глянув на датчик воздуха в баллонах, понял, что тут-то ему и придёт конец. Правда, ещё имелся крошечный шанс попробовать выплыть, тающий с каждой секундой.
Вариться живьём и задыхаться не хотелось. Брок, вознеся краткую молитву Деве Марии, собрался и поплыл в сторону прохода со всей своей доступной скоростью. Он почти успел, когда взбесившаяся от происходящего огромная рыбина протаранила его головой, пихнув в сторону, кровь вскипела… И всё погасло в наполненной бордовым свечением темноте.
Последней мыслью было: хорошо, что не мучился.
Чего Брок не ожидал, так это того, что вновь откроет глаза и поползёт куда-то вперёд, откашливая воду, надсадно сипя и то и дело падая. Океан его отпускать не хотел, но Брок полз из последних сил, потом его подхватили, заговорили со всех сторон, и он уплыл в блаженное забытьё, радуясь, что проскочил и даже не пострадал.
Из больницы его выставили уже к вечеру, не обнаружив никаких серьёзных проблем. Выдали какое-то тряпьё, чтобы оделся, клетчатые кеды с кислотно-розовыми шнурками — и всё.
Брок ничегошеньки не понимал. Ну, кроме того, что он не на Гавайях точно. Тут и там трепыхались американские флаги, вокруг говорили по-английски, у Брока не было ни денег, ни документов, и вообще из личных вещей у него остались только трусы и дорогущие часы дайвера.
А есть хотелось всё сильнее, да и спать тоже лучше не в канаве, а на кровати. Вот только ни связаться ни с кем, ничего… Подумав, Брок оценивающе посмотрел на часы. Новые, только купленные. А значит… он расстанется с ними без сожалений.
Ломбард нашёлся быстро, но цена Брока не устроила. Во втором тоже. В третий он и заходить не стал, углядев магазин для рыболовов. Уже через десять минут он вышел из дверей, довольно щурясь на заходящее солнце. Ушлый паренёк купил часы не за полную, естественно, стоимость, но за половину. Теперь хватит и на еду, и на хостел, и даже ещё на что-то.
Брок Рамлоу каким-то неведомым образом оказался в Нью-Йорке, так что теперь двинул на метро в Западный Бруклин. Город он знал — учился здесь, здесь же закончил интернатуру. На Флэтбуш-Авеню точно были дешёвые хостелы и знающие люди.
Город выглядел непривычно, но Брок и не был в нём лет пятнадцать. Доучившись, он уехал в Аргентину — предложили очень выгодный контракт, да и семья жила там же. Клиентура была своеобразная, конечно, все эти дедуганы с армейской выправкой и надменным взглядом, но Броку было плевать на их потуги, хотя немецкий язык он постепенно выучил.
Доходы росли, мастерство росло… Брок мог позволить себе те же Гавайи, Бермуды и прочие курорты. На жизнь не жаловался, одной медициной не ограничивался, считая, что развитие должно быть гармоничным. Поэтому читал, увлекался музыкой, без фанатизма поддерживал форму в спортзале: операции могут идти часами, выносливость для медика чрезвычайно важна.
Ну а то, что сейчас он попал в переделку… Разберётся.
Хостел был недорогим и даже с душем. По пути удалось купить приличные джинсы, кроссовки и футболку на распродаже. Брок вымылся, переоделся, чувствуя себя почти довольным человеком, и спустился в забегаловку на первом этаже. Заказал из небогатого выбора самое съедобное на вид, сел за столик, на котором лежала оставленная кем-то газета.
Хорошо, что сначала он поел!
Брок уставился на дату, протёр глаза, вновь уставился. Сидящий рядом мужик подтвердил: да, именно она. Брок развернул газету, чувствуя, что волосы встают дыбом, и не только на голове.
Восьмое июня две тысячи двадцать пятого года. Двадцать пятого! Но... Но только что же был две тысячи одиннадцатый! Куда делось четырнадцать лет?!
Брок пил дрянной горький нью-йоркский кофе, читал газету от корки до корки и чувствовал, что ничего не понимает. Что за Щелчок? Что за Танос? Что это вообще за клоуны в колготках на босу грудь? Что это за Старк Индастрис? Что это вообще?!
В его мире такого дерьма не было.
В его мире супергерои бегали на страницах комиксов и на экранах телевизоров, а вживую их можно было встретить только в психушке, рядом с Наполеонами и Гамлетами.
Брок чувствовал, что и сам сходит с ума. Значит… Значит, он не выплыл? Или его затянуло в какой-то портал из фантастических фильмов? И что делать дальше? Он ведь врач. Хирург. Он не сможет практиковать без лицензии!
У него ничего нет... Ни семьи. Ни документов. Ни жилья. Только немного денег и знание четырёх языков — итальянского, английского, испанского и немецкого. А вокруг — совершенно чокнутый мир, о котором ему ровным счётом ничего не известно. Вот эти вот «Громовержцы» — кто они? Почему с ними судится некто Сэмюэл Уилсон в комиксном наряде? Почему это так важно, что «Нью-Йорк Таймс» отвела их тяжбе передовицу?
Кто такие Капитан Америка и Зимний Солдат, что упоминаются в статье? Что это вообще за бред?! Голова шла кругом, внезапно навалились апатия и усталось, Брок плюнул на всё и потащился в хостел отдыхать. Силы таяли на глазах.
Спал он бревном, проснувшись за час до полудня. Голова казалась чугунной, но душ немного помог прийти в себя, сосед поделился удивительно вкусным кофе, сэндвичи внезапно оказались свежими… Брок пришёл в себя и решил не паниковать раньше времени. Пошли они, эти герои и прочая мутотень. Его должно волновать другое: документы и возможность получить лицензию на практику. Всё возможно, если у тебя есть много денег.
Оставалось одно: эти самые деньги найти. Но как и где? Грабитель из него не выйдет, богатых родственников здесь не имеется, а клады… Стоп. Клады. Вроде он что-то слышал о неимоверно богатом кладе незадолго до того, как полез в ту чёртову пещеру.
И он даже не в море.
Брок сидел в кафе, щурился на солнце, попивая кофеёк, и мысленно выстраивал маршрут в нужное место. Если есть хоть какой-то шанс…
— Командир?! — раздалось у него над головой, и на стул напротив упал здоровенный мужик в строгом костюме с совершенно не сочетающейся с этим костюмом причёской, с недельной щетиной, почти превратившейся в бороду, и странной чёрно-золотой перчаткой на левой руке. — Командир, так ты не умер?!
— Прошу прощения? — уставился на него оторванный от мыслей о кладе Брок. — Командир? Чей? Вы кто?
Мужик со смутно знакомым лицом подался вперёд, ноздри у него затрепетали.
— Командир, — сказал этот бугай, прищурясь. — Ты память потерял?
Он неожиданно цапнул Брока за руку и внимательно осмотрел ладони, всё больше хмурясь. Брок осторожно потянул руки на себя: он хирург, ему нельзя травмировать пальцы, кисти… А бугай выглядел очень сильным и опасным.
— Ты кто? — спросил мужик.
— Брок Рамлоу, — честно ответил тот. — Нейрохирург.
— Ну хоть не Стрендж, — непонятно сказал мужик. — И давно ты... Брок Рамлоу?
— Да всю жизнь, — ответил Брок. — Ты кто?
— Барнс, — представился тот.
Понятнее не стало.
— И что? — осведомился Брок, разглядывая нахмурившегося мужчину. — Сильно похож?
— Один в один, — вздохнул Барнс. — Но руки другие.
— Я хирург, — пожал плечами Брок. — Очень хороший хирург.
— Откуда ты, Брок? — внезапно спросил Барнс. — Ты смотришь на меня и не узнаёшь. Ты читаешь газету — и удивляешься.
— Из другого мира, — честно ответил Брок. А с чего скрывать? Смысл? Никакого. — Жил, работал, полетел на Гавайи. Занимался пещерным дайвингом, когда произошло извержение вулкана. Попытался выплыть… И вот я здесь. Вместо Гавайев — Нью-Йорк, а вместо одиннадцатого года — двадцать пятый.
Барнс понимающе покивал.
— Ни денег, ни документов, ни дома, ни родни, — вздохнул он. — Давай у меня пока перекантуешься, что ли?
— С чего такая щедрость? — нахмурился Брок.
— Я командиру должен. Ты не он, но... Да и опасно с твоим лицом по Нью-Йорку без документов рассекать.
— С чего бы это?
— Брок Рамлоу до гибели числился международным террористом номер один, и из розыскных списков ЦРУ его не вычеркнули, — «обрадовал» Брока Барнс. — Но это я могу поправить.
— И что я за это буду должен? — прищурился Брок.
— Ничего, — Барнс смотрел слишком честным взглядом, чтобы Брок в это поверил. — Просто… — Он внезапно словно сдулся, пробубнив: — Я совсем один остался.
— Хорошо, — Брок пожевал губами и неожиданно спросил: — Как ты насчёт найти клад? Интересует?
не тот рамлоу
марвел
au
попаданчество
написано вместе с darketo31
фанфик на заказ
брок рамлоу
баки барнс
миди
в процессе
Спасибо большое за новую историю! 💝
Вместе вкуснее!!!
а новая работа - это прикольно.