Та самая фея (глава 46)

— Крёстный, возвращайтесь, пожалуйста, скорее, — всхлипнула Аманда, вцепившись в Брока. 

— Ты даже не успеешь соскучиться, — ответил тот, гладя её по волосам. — Хоть ты больше не принцесса, но нам предстоит много приключений. 

— Пф-ф! Вот уж о чём не жалею, так это о прекращении глупого фарса! — сквозь слёзы проворчала Аманда. 

— Любой опыт может пригодиться в жизни, — не согласился с ней Брок и, крепко обняв на прощание, прошептал: — Всё, не плачь, мелкая, а то не привезу тебе подарок.  

— Хорошо, крёстный. Пожалуйста, будьте осторожны в дороге и берегите котика. — Аманда наконец отпустила его и отошла на пару шагов назад. 

— Всё, о чём договаривались, остаётся в силе, — кивнул ей Брок. — Скоро увидимся, ты даже не успеешь соскучиться. Не натвори тут дел без меня.

— Я буду ждать вашего возвращения, крёстный! 

***

Брок пару часов медитировал в квартире, служащей границей между Землёй и долиной цветочных фей, представляя в деталях знакомый парк рядом с домом. Вспомнил цвет велосипедной дорожки, странную форму скамеек и запахи попкорна и хот-догов, идущие от лотков у центрального входа. Суеверно перекрестившись, вышел в подъезд и тщательно прикрыл железную дверь, ведущую в квартиру, хотя и сомневался, что её видит кто-то, кроме него.  

Симба тихонько мяукнул, тронув его лицо лапой. Брок усмехнулся, нервно дёрнул щекой и трансгрессировал в нужное место, до полусмерти напугав мелкого пса, решившего окропить кустик. 

— Вот мы и дома, малой, как тебе эта дыра на первый взгляд? 

Симба зашипел, бдительно зыркая по сторонам, и басовито высказался:

— Мрять! 

Пёс, истерично взвизгнув, умёлся за кусты жаловаться хозяину.

— Не обижай беззащитных тварей, — хмыкнул Брок, выбираясь на дорожку. От него шарахнулась мамаша, толкающая перед собой коляску. Двое молодых парней на скейтах показали большие пальцы, одобрительно крикнув: 

— Клёвый прикид, чувак! И кот зачётный! 

— Муй? — Симба недоуменно вытаращился на их яркие спортивные костюмы и светящиеся подошвы кроссовок. 

— Такая тут мода, — фыркнул Брок. — Пора приступать к работе, малой! 

Первым делом надо было узнать точную дату, чтобы настроить хроноворот для перемещения в прошлое. Смартфона под рукой не оказалось, и Брок неторопливо прогулялся до площадки перед центральным входом, где много лет подряд стоял газетный киоск. Продавец с подозрением зыркнул на зеваку, который не собирался ничего покупать, но тот просто постоял перед витриной, рассматривая обложки, а потом вернулся обратно в парк.

Чтобы не ошибиться, Брок достал свою записную книжку, куда последние полгода записывал всё, что мог вспомнить о своей прошлой жизни. Пролистав на начало нужного периода, он нашёл подходящую дату. Январь две тысячи одиннадцатого года — в это время весь СТРАЙК был на длительной миссии в жопе мира, Зимний спокойно спал в своей колыбельке, до “Озарения” оставалась прорва времени.

Первым делом Брок занял пустующий дом, выставленный на продажу, накинув на него чары отвлечения внимания. В принципе, ему было без разницы, куда приткнуть свою волшебную палатку, просто не хотелось жить в парке. Зимняя погода радовала мокрым снегом с дождём, промозглой сыростью и резкими порывами ветра, который заставлял Симбу прятаться в капюшоне плаща и недовольно ворчать. 

Для начала надо было легализовать себя и свои капиталы. Конечно, многие вопросы можно было решить палочкой и добрым словом, но законные методы отнимали гораздо меньше сил и времени. К тому же Брок столько юлил и выкручивался в прошлой жизни, что у него начиналась чесотка от одной мысли о вранье. Конечно, он не собирался становиться правдорубом, но и не хотел размениваться по мелочам. Применять “империо” направо и налево — всё равно что убивать мух Мьёльниром. 

Когда есть деньги и нужные знания, любые проблемы переходят в категорию мелкой рутины. Связавшись с проверенным дельцом, готовым слепить новую личность за достойную плату, Брок заказал два полных комплекта документов для себя и Вигге. Продав несколько золотых слитков, он обеспечил их начальным капиталом, решив пока не торопиться с обналичкой бóльшего запаса драгметаллов. 

Через несколько дней Брок забрал посылку из ящика в камере хранения на вокзале. Тщательно всё проверил, перевёл остаток суммы и, вернувшись домой, сообщил Вигге: 

— Теперь мы с тобой оба Ингсоны, если ты не против. 

— Почему я должен быть против? — пожал плечами тот. — А как тебя будут звать? 

— Чтобы не путаться, я так и буду Броком, — ответил тот. — Брок Ингсон, а ты — Вигге Ингсон. 

— Мне нравится. А это что? — Вигге с любопытством рассматривал документы, которые достал из бумажного конверта. Лист с напечатанной “легендой”, медицинскую страховку, дипломы и договор с банком он пока отложил в сторону.

— Паспорт и водительские права. Ты должен уметь водить машину и мотоцикл, хотя бы на первое время. Потом будем расширять твои умения, так что скоро ты у меня и летать будешь. 

— Не очень-то хочется, — поёжился Вигге. — Я всё-таки кот, а не птица. 

— Придётся, малой, — усмехнулся Брок и потрепал его по волосам. — И готовься ко встрече со мной прежним. 

— Я всегда ко всему готов, так что лучше пойдём кататься. 

Брок только радовался нечеловеческой обучаемости своего кота, который жадно впитывал новые знания. Они ходили в тир, на симуляторы, в спортивный зал, на гоночный трек, в магазины и просто гуляли по городским улицам, чтобы Вигге привык к незнакомой среде. Хорошо, что оборотни были намного выносливее и крепче людей не только физически, но и морально. Обычный человек, наверное, сошёл бы с ума или заработал стресс от обилия новшеств. 

Они протестировали кучу ресторанов и посмотрели несколько десятков культовых фильмов. Вигге научился понимать шутки и пасхалки, метко стрелять из винтовки и пистолета и профессионально гонять на мотоцикле. А вот с автомобилями не задалось. Он, конечно, научился водить, разобрался, как угнать в случае необходимости, и на этом завязал с ними. 

Когда до возвращения отряда оставался один день, неожиданно активировалась Система. Наконец-то Брок должен был узнать, какой подвиг надо совершить для спасения родного мира. Не сказать, что он чувствовал себя сильно обязанным кому-то на этой планете. Бабуля уже умерла, ограничение хроноворота не позволяло вернуться в то время, когда её можно было спасти. Волчата и сами могли о себе позаботиться, ведь теперь они не погибнут в разборках двух великих организаций. 

Однако Брок понимал, что вторая жизнь дарована ему не за красивые глазки, и собирался честно отработать свой долг. Поэтому, увидев оповещение о новом сообщении, горящее в верхнем углу интерфейса, он глубоко вздохнул, открыл его и прочитал:

Наказание за провал миссии: конец игры".   

***

К возвращению отряда всё было готово, но Брок, отслеживающий ситуацию через собственные рабочие и личные аккаунты и почту, неожиданно узнал, что он прежний погиб, прикрывая отход своих бойцов. Даже тела не осталось, его завалило обломками обрушившегося здания, с крыши которого эвакуировались страйковцы.  

— Как так?! — Брок метался по палатке, не в силах понять, почему произошли такие изменения. — На этой миссии я был ранен в ногу, точно помню! Меня затащили внутрь джета, да, на последних секундах, но я выжил! 

— Может, это какой-то магический парадокс? — предположил Вигге, который несколько раз посмотрел все фильмы, прочитал книги и даже фанфики по Поттериане, чтобы разобраться в заклинаниях и, главное, что-нибудь узнать о хроновороте. — Помнишь, Гарри с Гермионой прятались от себя из прошлого, потому что кто-то то ли умер, то ли пропал, встретившись со своей копией.  

— Что за блядство! — чуть ли не прошипел Брок, плюхаясь на стул и закуривая сигарету. — Я уже всё придумал! 

— Ну-у… что я могу сказать… Не всегда всё идёт по намеченному плану, — пожал плечами ничуть не расстроенный Вигге. 

— И что нам теперь делать? 

— Я наймусь в отряд, как и решили до этого, а ты “чудом спасёшься”.

— И правда, чего это я? Так даже легче и врать меньше придётся. Тогда будем чистить хвосты. Собираем вещи и отправляемся в ту жопу мира, где осталось моё бывшее тело.

Через несколько минут Вигге перекинулся в кота и забрался на привычное место на плечах партнёра, вцепившись когтями в плотную кожу плаща. Трансгрессия перенесла их на окраину полуразрушенного квартала. Руины, под которыми погиб прежний Брок, до сих пор тихонько тлели. По округе стелилась вонь гари и химикатов. 

— Надо уничтожить… останки. На всякий случай, — тихо посоветовал Вигге, снова перекинувшись в человека. 

— Знаю, — хмуро ответил Брок, запуская сканирующие чары. В округе не было никого живого, даже бродячих собак или крыс. 

Раскопки были недолгими, уже через пару часов они извлекли из-под разрушенных стен грязную подпалённую форму с нашивками ЩИТа, берцы, армейские жетоны и оружие. Тела не было, даже пятен крови не осталось. Брок, недовольно хмурясь, скопировал свою прежнюю внешность, как он её помнил, изобразил ссадины и ожоги на коже и экипировался. 

Вигге скептично хмыкнул, растрепал его слишком чистые волосы и даже нанёс на них грязь и пепел с пожарища. После этого они отправились в соседний район города, где можно было раздобыть телефон или ноутбук. Брок, чтобы всё было максимально правдоподобно, передвигался короткими перебежками, прячась за полуразрушенными домами и остовами сожжённых машин. Кот следовал за ним невидимой в сумраке тенью.

После начала комендантского часа на улицах было безлюдно, даже патрули не проезжали. Тусклый свет горел где-то вдалеке, но темнота не мешала передвижению партнёров. Брок и так отлично видел всё до мельчайшей детали, а Симба был не просто котом, но и оборотнем с отличными рефлексами и усиленным телом.

Через час они достигли условно безопасного района, где даже попадались магазины, витрины которых были закрыты плотными щитами. Здесь горели редкие фонари, слышались звуки, доносящиеся из жилых домов. Где-то вдалеке лаяли собаки, а по улицам время от времени проезжали грузовики и армейские джипы.  

— Мыр. — Симба спрыгнул откуда-то сверху, ловко приземлившись на чистый участок асфальта. 

— Что там? Нашёл что-то толковое? — Брок последовал за ним к неприметной двери, закрытой металлической решёткой.

Простая “алохомора” открыла замки, и они бесшумно пробрались внутрь помещения. Небольшая комната была чем-то вроде офиса, совмещённого с приёмной. На стенах висели плакаты и портрет пожилого мужчины в военной форме. На полках шкафа за застеклёнными дверцами лежали стопки тонких брошюр. В углу притулился флаг на длинном деревянном древке. 

Два письменных стола стояли друг напротив друга, и на одном из них нашёлся устаревший лэптоп “Dell”. Брок открыл его, надеясь на чудо, легко взломал простенький пароль и облегчённо вздохнул, увидев значок активного подключения к интернету. Пока он заходил в свою почту, Симба сидел на подоконнике, чутко прислушиваясь к звукам, доносящимся с улицы.    

Брок набрал сообщение: “Медведь, три-беш-альфа-девять, я всё-таки уцелел. Сейчас нахожусь в *** по координатам ***”, — и нажал кнопку “отправить”.