БОСФОР (стихотворение)
// своеобразный постскриптум к триптиху рассвета //
ты прости запоздалую нежность мою, прости.
ты уснешь и проснешься – нет меня и не будет.
ты прости
мой «апрель»,
«юлу» и последний стих,
тот, в котором чужие сны и другие люди.
но я чувствую, как ты дышишь, как тает нерв,
что ты видишь во сне
(параллельной – из сотен – судеб),
как из черных
межзвездных десен стекает нефть,
заливая мой злой язык и плохие зубы.
целый год я на фене, на нервах и на нулях.
я боюсь, что мне нёбо стало важнее неба.
но ты здесь почему-то –
штурман для корабля,
на котором в спасение больше никто не верит.
я – маньяк, сумасбродный трикстер и наркоман.
ты –
философ,
маг и монах,
звездочет, ученый.
я, как жадный огонь,
как жуткий альдебаран.
ты, как космос, в котором любой огонь заключен, и
можешь спрятать меня во льдах голубых планет,
где снаружи – вода и газ,
но ядро – стальное.
я дарю тебе свет,
свой тревожный горячий свет.
ты хранишь его в бледной бездне своих ладоней.
я – сухая земля,
кочевник, сорняк, восток.
ты – во всем – человек-швейцария, не иначе.
между нами – всегда – был и будет – барьер, босфор,
асимптота души,
нерешаемая задача.
эту тихую добровольную жертву не заслужив,
все равно ее принимаю –
за честь,
как данность.
потому что сквозь вечный шум, пропитавший жизнь,
слышу тихий дождь тонких пальцев в твоих карманах.
стихи