Где — то в глубокой юности, там где прячутся тайны, моя жизнь
казалась началом запутанного клубка мыслей и желаний. Я верил, я знал,
все что ни делается, сделается кем — то другим, и не нужно спешить жить и звать гостей в дом с маленьким столом и большой кроватью, никто не придёт.  Всему свое время.

Настал исход ангелов из моей уставшей души, все принципы, все неверие
смешивалось с не боевым опытом моего крестового похода. Я был повержен собственным заблуждением, все мои никчемные злодеяния уместились бы на ладони ребёнка.

Я давал себе обещание молчать, я сам себя обвенчал с тишиной, но
появилась она, та, что любила  мой голос и мои муки казаться ее
единственным.

И не только во взгляде были бесы, они умещались за тем маленьким
столом, за которым не уместились гости. А кровать улетала, как и голова с мыслями, вслед за той, которую не научился любить.

Теперь мой дом стал больше. Столы шире. Кровать уже. Мечты накрахмалены. Тайны забавны. Сон долгий. Век короткий. И среди всего
этого родилось понимание. Покой заслуживает тот, кто верит в себя…