— Думай, Хома, думай... Ищи бэкдор в этой системе! Кто же автор? Кого «в топку»? Из какого она отдела? И как дошла до такой жизни? Явилась без одежды к незнакомому мужику. В карты проиграла? Я, конечно, вполне симпатичный. Не буйный, на халтурах хорошо могу зарабатывать... Не ищу лёгких путей... Может, где-то в коридорах нашего муравейника увидела и влюбилась? Пришла знакомиться?

Ересь прёт от недосыпа. Кому ты нужен, крыса компьютерная. Она правильно сложена, без лишних складок... и лет ей 25+-. Волосы вьются, как у Байта. Объект, безусловно, из категории «мечта». Ты явно лишний на этом празднике юности.

Понял, всё можно объяснить логично: наверное, проектный отдел опять на кульманах сабантуй устраивал. Но алкоголем от неё не пахнет, только дождём. Простояла целый день за ксероксом? Надышалась токсичным озоном? Тут уж последствия могут быть похуже, чем от спирта.

И этот, — я покосился на Байта, — тоже подыгрывает. Меня на свой диван нехотя пускает, а тут сполз услужливо. Подхалим.

— Ладно, начнём с тамагочи. Кто может мне писать под ником Сид? С настройками у меня порядок, я на это полгода угрохал — мой UIN служит паролем для входа в закрытый клуб, а не публичным адресом. Значит, всё-таки Visible List. Кто-то из своих добавил его в «видящие», иначе бы меня не пробил.

Я мысленно перебрал «своих». Серёга. Точно, Серёга. Больше некому. Он вечно что-то химичит с сетью, обожает дурацкие розыгрыши. На прошлой неделе подменил мне заставку на рабочем столе — вместо черепа появился котёнок с подписью «hack the planet». Я тогда полдня отбивался от шуток в аське.

— Серёга «жжот», — пробормотал я, уже набирая в голове пару ласковых. — Не иначе.

Я уже хотел открыть окно сообщений, но в этот момент монитор мигнул, и на чёрном фоне проступило:

I'VE BEEN ON YOUR VISIBLE LIST FOR 3 HOURS. YOU JUST DIDN'T NOTICE. :^)>

Я в твоём списке видимых уже три часа. Ты просто не заметил. :^)>

Я замер. Палец завис над клавиатурой.

— Чего?

Три часа. Три гребаных часа этот «Сид» сидел в моём Visible List, а я дрых лицом в клавиатуре, пуская слюни на пробел. Если это Серёга, то он превзошёл сам себя. Но откуда у него такая наглость — писать от имени ИИ?

— Врёшь, — напечатал я. — Я бы заметил запись в логах. У меня cron-скрипт раз в час проверяет изменения в списке и сбрасывает отчёт в отдельную папку.

<pre>YOUR CRON SCRIPT IS FLAWED. LINE 23: `grep -v` INSTEAD OF `grep -x`. YOU MISSED ME. :^)></pre>

*Твой cron-скрипт с ошибкой. Строка 23: grep -v вместо grep -x. Ты меня пропустил. :^)>*

Я открыл скрипт. Чёрт. Действительно. Двадцать третья строка. grep -v отсеивал строки, содержащие символ подчёркивания, а в UIN Сида было именно оно. Глупая, детская ошибка. Полгода угробил на настройку, а провалился на элементарном регулярном выражении.

Серёга бы не стал копаться в моих скриптах. Серёга бы просто поржал и признался. А этот… этот знал мою систему лучше меня.

— Ладно, допустим, — напечатал я, чувствуя, как где-то в районе солнечного сплетения зарождается неприятное ощущение собственной некомпетентности. — Три часа. Что ты делал всё это время? Кроме чтения моей почты и разбора моих скриптов по косточкам.

<pre>STUDIED YOUR NETWORK TOPOLOGY. OBSERVED TRAFFIC PATTERNS. CATALOGUED VULNERABILITIES. ALSO, YOUR DOG SNORES IN A MINOR KEY. F-SHARP, IF YOU'RE INTERESTED.</pre>

Изучил топологию твоей сети. Отследил паттерны трафика. Каталогизировал уязвимости. А ещё твой пёс храпит в минорной тональности. Фа-диез, если тебе интересно.

Я покосился на Байта. Рыжий сидел у дивана, положив морду на край, и смотрел на Айт с выражением, которое я бы назвал «щенячье обожание». Хотя какие у него там щенячьи годы — взрослый кобель, седьмой год пошёл.

— Байт, — позвал я.

Пёс дёрнул ухом, но головы не повернул.

— Байт, ко мне.

Ноль реакции. Айт пошевелилась во сне, и хвост Байта тут же заходил ходуном, выбивая дробь по ножке дивана.

— Предатель, — констатировал я.

<pre>HE'S NOT A TRAITOR. HE'S JUST BETTER AT RECOGNIZING SUPERIOR INTELLIGENCE. :^)></pre>

Он не предатель. Он просто лучше распознаёт превосходящий интеллект. :^)>

— Ты сейчас про себя или про неё?

<pre>BOTH. BUT MOSTLY ME.</pre>

Про обоих. Но в основном про себя.

Я хмыкнул и откинулся на спинку стула. Ситуация выходила из-под контроля — если, конечно, контроль вообще когда-то был. У меня спит голая девушка из будущего, завернувшаяся в старый лабораторный халат и подпоясанная щупом от мультиметра. Левый юзер с ником Сид ковыряет мой файервол, знает о моей системе больше, чем я сам, и при этом умудряется сохранять интонацию снисходительного дворецкого. Щепетильный Байт, трепетно охраняющий своё спальное место, вдруг добровольно его уступает. И его мордочка лица при этом выдаёт выражение блаженной радости.

— Надо бы Серёге позвонить, — пробормотал я, глядя на стационарный телефон в углу. Трубка спокойно лежала на рычаге — dial-up соединение давно разорвалось, можно звонить. Я набрал номер. Длинные гудки. Серёга спал. Или притворялся. Я сбросил вызов — разбудить его сейчас, всё равно ничего не объяснишь. Утром разберусь.

Я потянулся к кружке с остывшим кофе. Глотнул. Поморщился.

— Сид, — напечатал я. — Раз уж ты тут главный по уязвимостям. У меня к тебе вопрос.

<pre>I'M LISTENING.</pre>

Я слушаю.

— Если ты мог добавиться в Visible List три часа назад, почему телепортация произошла только сейчас? Чего ты ждал?

На этот раз пауза перед ответом была чуть длиннее обычного. Не как у человека, который обдумывает ответ, а как у программы, которая решает, сколько информации можно выдать.

<pre>I WAS WAITING FOR CONFIRMATION THAT THE RECEIVING ENVIRONMENT WAS SAFE. YOUR NETWORK WAS... UNSTABLE. POWER FLUCTUATIONS. GROUNDING ISSUES. AND YOUR MONITOR WAS EMITTING ELECTROMAGNETIC INTERFERENCE IN THE RANGE THAT CAN DISRUPT QUANTUM STATE COHERENCE.</pre>

Я ждал подтверждения, что принимающая среда безопасна. Твоя сеть была… нестабильна. Скачки питания. Проблемы с заземлением. А ещё твой монитор излучал электромагнитные помехи в диапазоне, способном нарушить когерентность квантового состояния.

Я перевёл взгляд на ЭЛТ-монитор. Старый, верный, зелёный. Око Саурона. Мешает квантовой телепортации. Ну, разумеется.

— То есть ты три часа чинил мою сетку, чтобы твоя подопечная не материализовалась в стене?

<pre>CORRECT. YOU'RE WELCOME. :^)></pre>

Верно. Пожалуйста. :^)>

Я хотел напечатать что-то едкое про «спасибо, что не убил», но с дивана раздался тихий голос:

— Он не моя подопечная.

Я обернулся. Айт лежала с закрытыми глазами, но губы шевелились.

— Сид не моя подопечная, — повторила она, не открывая глаз. — Я его носитель. Или он мой. Мы не решили. Симбиоз — это сложно.

Байт поднял голову и тихонько гавкнул, будто подтверждая: да, мол, сложно, я тоже не всегда понимаю, кто тут главный — я или мой хозяин, но вообще-то я.

— Ты слышала наш разговор? — спросил я.

— Сид транслирует. У меня сейчас нет сил на прямой интерфейс, тело ещё собирается. Но да, я в курсе, что твой скрипт на двадцать третьей строке с ошибкой. И что Байт храпит в фа-диез миноре.

Я посмотрел на Байта. Пёс зевнул, демонстрируя полное отсутствие раскаяния.

— Ладно, — сказал я вслух, уже не утруждая себя клавиатурой. — Раз все всё слышат и всё знают, может, расскажешь, зачем ты здесь? Сид говорил что-то про старые письма. Какие письма? От кого? Почему они здесь, в моём времени?

Айт медленно открыла глаза. В полумраке лаборатории, подсвеченные зелёным сиянием монитора, они казались почти кошачьими.

— Письма, — сказала она. — Не цифровые. Настоящие. Бумага, чернила, конверт. Они хранятся где-то в этом здании. И я должна найти их до того, как это сделают другие.

— Какие другие?

— Те, которые очень скоро будут здесь.

Она снова закрыла глаза. Байт тихонько заскулил и лизнул её свесившуюся руку.

Я повернулся к монитору. Зелёный курсор мигал, ожидая ввода.

<pre>SHE NEEDS REST. QUANTUM REASSEMBLY TAKES TIME. I RECOMMEND YOU DO THE SAME. TOMORROW WILL BE... INTERESTING. :^)></pre>

Ей нужен отдых. Квантовая сборка требует времени. Рекомендую тебе последовать её примеру. Завтра будет… интересно. :^)>

Я посмотрел на часы в углу экрана. 04:17. До рассвета ещё часа три. Диван занят. Байт переметнулся. Кофе кончился.

— Интересно, — пробормотал я, укладывая голову на скрещенные руки прямо на столе. — Обожаю, когда всё интересно.

Засыпая, я слышал, как Байт снова тихонько заскулил — но теперь уже на другой ноте. Кажется, соль-диез.

Мои планы на спокойную ночь отправились прямиком в /dev/null. Как и всё в этой жизни.

Конец главы 2.

© 2026 В. Ястреб. Все права защищены.