Marlasingersoap 

Стрим закончился два часа назад, но в глазах всё ещё прыгали неоновые цифры. Сашка сидел на краю дивана в своей комнате — той самой, где за стенкой неодобрительно покашливали его родители. Он курил прямо в открытое окно, пуская дым в душную ночь, и нервно крутил в руках пустую стопку. На кухонном столе сиротливо потела бутылка водки.

Мы были абсолютно одного роста — лоб в лоб, глаза в глаза, когда я подошла ближе. В его зрачках отражался открытый на мониторе баланс казино: очередной «занос» обернулся полным нулем.

— Опять всё слил, лудоман? — выдохнула я ему прямо в губы, перехватывая сигарету.
Он злобно ухмыльнулся, пахнув дешевым табаком и горьким спиртом. Ему было всего тридцать-с-чем-то — на целых восемь лет младше моей взвешенной реальности, но эта его дурная, азартная энергия притягивала как магнит. Он прижал меня к себе, дерзко и неумело, словно пытался отыграться за все проигранные за вечер ставки. И в этот момент его максимальный риск стал моим. 

— Тише ты, мать проснется, — прошипел Сашка, когда я прижала его к кухонной столешнице между микроволновкой и солонкой.
Для своего возраста он умел казаться циничным, но эта жизнь с родителями вносила в наш «порочный» стримерский тандем элементы подросткового триллера. Я смотрела в его глаза — мы стояли вплотную, сантиметр в сантиметр, ровный стык наших плеч. Сашка затянулся, пепел упал прямо на пол. На раковине стоял недопитый стакан водки — его вечное топливо для стримов на Кике.

Он перехватил мои запястья. Руки у него дрожали — то ли от адреналина после двенадцатичасового эфира, то ли от того, как близко я была.
— Настасья, ты хуже, чем три топора в бонуске, — прошептал он, дергая меня за край майки.
В этой душной родительской квартире, под аккомпанемент тикающих часов, его молодость и моя ирония смешались в какой-то совсем нелегальный коктейль. Он поцеловал меня — резко, с привкусом никотина и отчаяния человека, который только что поставил на зеро всю свою жизнь.

Сашка курил одну за одной, комната превратилась в филиал недорогого кабака. Водка в стакане заменяла ему и воду, и здравый смысл. Мой коллега по цеху, стример, у которого в голове крутились только донаты, рефералки и вечный поиск легких денег. Он стоял передо мной — копия меня по росту, но абсолютная противоположность по сути. Восемь лет разницы казались пропастью, пока он не сделал шаг вперед.

— Хватит смотреть на меня как на мелкого, — буркнул он, швыряя окурок в пепельницу.
Он прижал меня к стене рядом со светящимся хромакеем. В темноте его прикосновения были лихорадочными, как клики по кнопке «Spin». Он брал этот момент так же, как играл — без плана, без страховки, на последние гроши. Я чувствовала его горячее дыхание, пахнущее крепким алкоголем, и понимала, что этот раунд мы оба проиграем. Но прямо сейчас, когда его пальцы сжимали мою талию, Сашка Гантвер определенно думал, что поймал свой главный джекпот.