Сегодня, 9 января, день рождения Северуса Снейпа. И я написала небольшой драббл (и сделала картинку в миджорни), как я вижу этот день. Приятного чтения! ✨
_________________________

День выдался холодным и снежным, хотя в Паучьем Тупике, как правило, редко ощущались настоящие зимние прелести. Снег, выпавший накануне, всё ещё покрывал улицы тонким хрустящим слоем, но грязь и копоть, неизменные спутники этого района, уже начали превращать белизну в неопрятные серые разводы.

В домике, расположенном рядом со старой ткацкой фабрикой, было тихо, впрочем, как и всегда в последние годы. Северус Снейп, укутанный в чёрную мантию, сидел в старом кресле у камина, где лениво потрескивали дрова. Он не любил этот день — девятое января. Как и всегда, он намеревался провести его в одиночестве. Это был просто ещё один день, не более.

На столе перед ним стояла чашка с остывшим чаем и книга, которую он читал. Однако он даже не пытался сосредоточиться на содержимом, просто лениво перелистывал страницы, стараясь не думать и не вспоминать.

Сквозь окна, покрытые тонкой плёнкой инея, просачивался сероватый свет зимнего утра. Снаружи звучали приглушённые звуки — визг тормозов маггловских автомобилей, крики детей (таких же беспризорных мальчишек, каким и он был однажды), решивших устроить снежную битву в конце тупика. Северус не обращал на них внимания.

«Ещё один год», — мелькнула мысль, когда его взгляд невольно упал на календарь, висевший на стене. Он чуть нахмурился и, недовольно поджав губы, отвернулся.

Он давно перестал придавать значение этому дню. Когда-то, в детстве, он ждал, что кто-то вспомнит, что-то изменится. Но годы сделали своё дело. Этот день стал для него символом очередного прожитого года, ничего более.

Северус встал, медленно подошёл к окну и слегка отдёрнул тяжёлую штору, чтобы посмотреть на улицу. Белый снег всё ещё укрывал крыши и ступени домов, но грязь, оставляемая прохожими, быстро брала своё. Он вздохнул и отпустил штору, возвращая комнату в полумрак.

Пожалуй, единственной уступкой этому дню был маленький яблочный пирог, который он купил накануне. Пирог лежал в своей коробке на кухонном столе, всё ещё запакованный. Однако он не собирался его есть — это был скорее акт формального признания даты.

Вернувшись к креслу, Северус налил себе немного огневиски и сделал глоток. Тепло растеклось по груди, но это не принесло ему ни облегчения, ни радости.

«Ещё один год. И всё та же тишина», — подумал он, глядя на огонь в камине.

Он не чувствовал одиночества, потому что давно привык к нему. Однако день рождения был тем редким моментом, когда воспоминания прошлого настигали его: мать, пытающаяся скрыть синяки под шарфом, тёплый запах пирога с дикими яблоками, который она пекла, несмотря на гнев отца, маленькие, но искренние подарки. Всё это исчезло давно, но память не отпускала.

Северус закрыл глаза и откинулся в кресле. Этот день пройдёт, как и всегда. Без поздравлений, без напоминаний. Просто ещё один день. И это его вполне устраивало.