Жил-был мальчик. Совсем обычный. Маленький. С тёмными глазами, в которых иногда мелькали искры. Такие, что взрослые отворачивались. Слишком ярко для серого дня.

Однажды он сунул руку в карман и нащупал там что-то тёплое. Вынул — и увидел маленькое солнце. Совсем крошечное, размером с пуговицу. Оно светило мягко, не обжигало. Но согревало ладонь и сердце.

Мальчик спрятал его обратно и пошёл по улице. И с тех пор, где бы он ни появился — там становилось чуть светлее. Люди заметили это. Одни улыбались, их лица смягчались. Дети начинали играть громче и радостнее. А другие хмурились и шептались:

— Откуда у него это? Почему не у нас?

И чем дальше он ходил, тем громче становились голоса. Кто-то пытался выпросить маленькое солнце. Кто-то требовал отдать. А кто-то просто злился. Ведь чужой свет слишком напоминал о собственной тьме.

Мальчик испугался. Он стал держать руку в кармане всё крепче. Сжимал солнце ладонью, боясь потерять. Но чем сильнее он его прижимал, тем тяжелее становилось. Сначала замедлились шаги. Потом стало коротким дыхание. Солнце уже не грело — оно давило, как камень.

И вот однажды ночью он понял: это не его. Солнце не может быть только для него одного.

Утром мальчик вышел в центр города. Люди смотрели на него. Кто с завистью. Кто с раздражением. Кто с надеждой. Он глубоко вдохнул. Вынул из кармана солнце. И поднял ладони вверх. Солнце взмыло в небо и расцвело огромным светом. Оно осветило улицы, дома и, главное, лица. И тех, кто улыбался. И тех, кто злился. И тех, кто просто не верил.

С тех пор люди забыли, что когда-то солнце помещалось в кармане одного мальчика. Но он помнил. И каждый раз, когда солнечный луч прикасался к его лицу, мальчик знал — это его маленькое солнце выросло. И стало общим.

Иногда самое важное — не удерживать свет, а отпустить его.