Записки на полях ...

небольшая зарисовка .....

просто мысли в слух ..

Умения женщин.

По мне так основное умение женщин это то что они знают силу своего тела.
Не ту грубую, прямолинейную силу, что рвёт швы платьев и ломает двери, а иную — гибкую, текучую, как горячий воск на коже.
Мы мужчины думаем, порой, что страсть — это голые груди и раскинутые ноги.

И ... мы ошибаемся.

А там все просто все начинается с намёка. С того, как палец медленно обводит край бокала, повторяя линии, которые могли бы повториться на теле.

С полувздоха, застрявшего между "да" и "нет". С взгляда, скользящего чуть дольше положенного — ровно настолько, чтобы заставить задуматься:

А может быть, она...?

Женщины — это умеют.

Умеют превращать случайное прикосновение в обещание, а паузу в речи — в приглашение. Мужские руки грубы и не имеют той "памяти", а женские помнят тысячу жестов: как поправить прядь волос, чтобы обнажить шею; как прикусить губу ровно в тот момент, когда наши глаза опускаются ниже подбородка; как заставить обычное платье шептать о том, что скрыто под тканью.

Я наблюдал, и не раз как они это делает.
В баре, где свет золотист и приглушён, она сидела, скрестив ноги — не слишком откровенно, ровно настолько, чтобы шпилька едва держалась на кончиках пальцев, готовая сорваться в любой момент.

Её пальцы блуждали по стеблю бокала, а глаза — по лицам мужчин за соседними столиками. Не выбирая — пробуя.
Один слишком юн — засмеётся невпопад. Другой слишком уверен в себе — не оценит искусства. Третий...
Третий замер, почувствовав её взгляд.
Она не улыбнулась. Не наклонилась вперёд, демонстрируя декольте.

Просто медленно провела языком по верхней губе, будто пробуя на вкус его имя, которое она уже подобрала ему, и опустила ресницы — тень от них легла на скулы, как вуаль.
Этого хватило.

Через десять минут его пальцы дрожали, обхватывая стакан. Через двадцать — он ловил каждый её вздох. А когда она наконец поднялась, оставив на стуле след от губной помады, он последовал за ней без слов, как под гипнотизёром.
Вот оно — умение.

Оно не в том, чтобы раздеться, а в том, чтобы заставить другого мечтать о том, как он это сделает сам. Не в криках страсти, а в едва слышном прерывистом дыхании, которое слышно только тогда, когда губы в сантиметре от кожи.
Они — художницы, их тела — кисти.

И самый сладостный шедевр — это не сам акт, а момент перед ним, когда всё возможно, когда каждая клеточка поёт от напряжения, а разум тонет в море "а что если".

В этом и есть их сила.

Они умеют ждать.

А мы — нет.

записки на полях

философское

женщина

чувственные мысли