Говорят, что путь к просветлению может занимать долгие годы, но само оно происходит мгновенно. Вот так — раз, и ты уже другой. Это как маленькая смерть. В какой-то момент все то, что ты считал своим миром, своей реальностью, — все, в чем жил, варился заживо, погружаясь и забывая дышать, вдруг опадает серым туманом. Сизым пеплом, пожухлыми осенними листьями, охапками чьих-то злых окриков и слезливых жалоб, натужным каркающим смехом, ворохами дежурных улыбок бросает тебе под ноги, швыряет что-то грубое и колкое в спину, стремясь сбить с ног, вернуть себе внимание и снова погрузить твою душу в эту кипящую не-жизнь, упустившую свою жертву. И единственная реальность, которая остается, — теплая рука, доверчиво сжимающая твою. Это важно, эта рука словно вытягивает тебя в око урагана из сумасшествия, в который погружается умирающий мир, что ты считал своим. Она удерживает тебя или ты держишь ее, безумно боясь отпустить и вновь нырнуть туда, где для тебя ничего никогда не было? Кто кого держит, кто якорь и кто корабль, который стремятся вышвырнуть на скалы яростные волны? Маленькая хрупкая ладошка, вложенная в твою, заставляет продолжать идти. Это больно, страшно — вот так, почти сразу. Я тоже умею бояться — теней, ветра, злых слов… Но сила не в том, чтобы поигрывать мускулами, она в том, чтобы видеть путь. И не отпускать руку, доверившуюся тебе. Вопреки всему. Неважно, сколько, неважно, через что. Главное — вперед, сжимая тонкие мягкие пальцы. Только вперед.
Игорь Сюч