Fantasy Tavern 

Итак мои родненькие, пришло время заглянуть за ширму так называемого творческого процесса. Вы уже видели, что я люблю “копаться в старых архивах и вытаскивать на свет истории, от которых стынет кровь” (ну да да да, байки травить чтобы вас чуток напугать).

Я всегда питал слабость к эстетике хорроров 80-х (Захотите списком любимые мои - напишите в комментарии, поделюсь). К той эпохе, когда ужас подкрадывался не из-за угла с бензопилой, а из-за неправильного света в коридоре и странной такой, очень хреновой музыки из динамиков. Помните те старые VHS-кассеты, где видеоряд был зернистым, а саундтрек звучал как будто из соседней комнаты? Именно эту атмосферу — синт-волновую тревогу и липкий страх пустых торговых центров — я пытался передать.
Огромное количество времени ушло на подготовку сценария. Текст редактировался так долго, что я уже знаю его почти наизусть, но до сих пор нахожу в нем новые дырки. Я уже наверное раз пять переписывал диалоги/монологи, выковыривал более-меннее гладкий ритм повествования, убирал лишнее и добавлял ровно столько странностей, сколько нужно, ну понятно дело на мой субъективный взгляд. Мне хотелось, чтобы каждая фраза работала на образ, чтобы вы не просто слушали, а видели этот розовый кафель и чувствовали запах лака для волос и дешевого кофе.

Сейчас текст находится на финальной стадии озвучки. И, в этот раз ну вообще не хотелось делать все  «на коленке». В этот раз в записи снова принимает участие несколько голосов — это не просто для веселья. Каждый персонаж должен звучать по-своему: уставший коп, напуганный подросток или человек, который видел то, что нельзя объяснить. Работа над голосами и сведение дорожек — это отдельный вид магии, чтобы вы услышали каждое шуршание и каждый щелчок в этой тишине.

🌪️

Друзья.

Я в Египте. Здесь жарко, здесь сухо, и здесь песок повсюду. В обуви, в волосах, в кофе, который ты заказываешь на завтрак, даже манго хрустит на зубах (я не шучу, реально всюду песок, я не на этих ваших лакшери курорта) . Песок проникает везде. Даже в сны.

Но я понял это не в отеле. А когда поехал в одно место. Без названия. Без таблички. Просто груда камней посреди пустыни, которую не показывают туристам.

Водитель такси, старый Ахмед, долго крутил пальцем у виска. Но он повёз. За час мы проехали мимо пальм, мимо бетонных коробок недостроенных отелей, мимо пустынных участков, где ветер рисовал на песке узоры, похожие на письмена.

— Ты уверен? — спросил Ахмед, когда мы остановились у холма. — Это место не любят гиды. Здесь только песок. И старик, который его охраняет.

— Какой старик? — спросил я.

— Селим. Он не говорит с туристами. Он только слушает. И если ты произнесешь там свое имя, ты уже не будешь прежним.