Боль

Боль – это свет. Ты знаешь. Она пульсирует в темноте, постепенно разрастаясь из маленькой колючей звезды во вспышку сверхновой. И поэтому во тьме все-таки есть свет. И значит свет – это боль… и еще, когда есть свет, все предметы отбрасывают тень, а тень - это какая - никакая, но тьма. Ты не помнишь имен. Ты не помнишь лиц. Только цвета. Ты открываешь дверь и выходишь в темноту. В твоей руке ощущение тепла чьей-то ладони, которая была там секунду назад. И не важно, чья это ладонь. Важно, что ощущение тепла от нее более материально, чем ты сам. Ты не помнишь имен, потому что они кажутся тебе бессмысленными. Ты не помнишь лиц, потому что они ничего не выражают. Только цвет. И этот цвет – черный.