Стихотворение дня

Это единственное стихотворение за всю жизнь, которое я написал, пока ехал на велосипеде.

Причем по бездорожью. Точнее, по разбитой проселочной дороге. Помню даже, что когда сочинял про балахон, чуть не свалился в какой-то ухаб.

И камень, и торжественный металл,

стоящие, как сны, на перекрестках,

расплавил страшный времени накал,

и расточились, как свеча из воска,

их славные и хищные черты,

которыми гордился каждый город,

я знаю, угадать не сможешь ты,

живой я или мертвый и в который

раз ты пришел сюда - всё это так.

Кто смолоду заглядывал во мрак,

того Эреб наколет на пейзаж,

как бабочку в два человечьих роста,

я тоже теплокровный, хоть не ваш,

родители меня не любят просто,

отправили на реку с глаз долой, -

вози к нам это мясо на убой,

я отвезу и греюсь от огня,

варю уху ершовую до света,

мать никогда не гладила меня,

отца боялась, понимаешь это?

Смотри, огни. В некрополе не спят,

всё шепчутся, мол надо за дровами,

самим себе признаться не хотят,

что ад подогревает их котлами,

всё плачутся, что нечего надеть,

а я всю зиму в тонком балахоне,

аж кожа стала красная, как медь,

ты не дрожи, Харон тебя не тронет,

между крестами выйдешь на просвет,

а дальше жизнь - давай, шагай обратно,

оставь мне только пачку сигарет,

хоть не обол, конечно, но приятно.

11 сентября 2017 года