Очерки игривой фантазии 

Дождь лился на город нескончаемым потопом уже третий день.
Крупные капли с дребезгом разбивались о металлический подоконник, проникали в
комнату через открытое окно и оседали на поверхности столешницы хаотичными
подтёками. Дома окутались плотным туманом, даже дышать было тяжело от густой
массы, похожей на тяжёлое одеяло, давящее на солнечное сплетение и отнимающее
возможность вздохнуть.

Ты сидела на кухне с зажатой между пальцев сигаретой. Не
курила, наблюдала за тлеющим кончиком, загорающимся ярким огоньком в ночном
полумраке. Перед тобой бутылка вина, испитая на половину, и бокал. Едва
наклонишь его, и бурая жидкость обволакивает прозрачные стенки, плавно
гипнотизируя. На дворе стояла глубокая ночь, но спать совсем не хотелось.
Слишком много необходимо обдумать и осознать, чтобы наконец со спокойным вдохом
прикрыть глаза хотя бы на пару часов. Верно, он тоже не спал.

Он, как казалось, вообще никогда не спал.

Поэтому пальцы сами потянулись к кнопочке, и ты зажмурилась,
когда яркий экран ослепил неожиданной вспышкой. Нашла в телефонной книжке
нужный контакт, тысячу раз переписанный, почти удалённый, но всё ещё почему-то
родной. Если позвонить, он наверняка будет злиться, а ты не сможешь сдержать
слёз.