Началась какая-то полоса глупых неприятностей. Позавчера раздавила очки, теперь надо заказывать новые. Сегодня пролила кофе на красивую беспроводную клавиатуру, и она не то чтобы сдохла, но по нажатию одной кнопки срабатывает сразу три-четыре соседних, пользоваться ей стало невозможно. Сейчас вот подключила старую клаву, тоже всю в потёках кофе и со стёртыми надписями, но на удивление живую. С ужасом жду, как я буду готовиться к переезду, если и дальше продолжится эта эпидемия косорукости.

Чтобы видеть то, что на мониторе, пришлось поставить его на краешек стола, примерно на ту дистанцию от глаз, на которой я обычно держу телефон. Постараюсь не наебнуть со стола хотя бы монитор.

В довершение всего ещё и ухо продула с нынешней весенней ветреной переменчивой погодой, теперь в нём стреляет, и светит мне поход к лору в понедельник.

Мне заказали обзоры на ещё несколько книжек Стругацких, один обзор уже оплачен, прочла "Пикник на обочине", теперь надо о нём высказаться. Почему вспомнила про Стругацких - потому что пожаловалась на эти свои неурядицы - и отец немедленно посоветовал прочесть у этих авторов ещё одну книжку, "За миллиард лет до конца света". Такое ощущение, что любой достаточно серьёзный автор успевает за свою карьеру написать примерно обо всём. И вот Шульман по всем вопросам отправляет к Аристотелю, отец меня к Стругацким, а в сети бродят мемы о том, что всё уже было в Симпсонах, и обо всём уже снято порно. Вот так и у меня уже накоплена база ответов более или менее на любой вопрос, при этом я сама время от времени с удивлением натыкаюсь на собственные старые тексты: надо же, я и об этом успела написать...