Птица в шляпе 

«Мерзкий Боб» оправдывал свое название. Заведение пахло прогорклым жиром, старым пивом и тем специфическим унынием, которое въедается в стены вместе с табачным дымом. Для обычного человека это был просто паршивый бар. Для Чарли это был нарыв на теле реальности.

Маг скользнул взглядом по помещению. Его Истинное Зрение зафиксировало, как концепция «упадка» здесь почти обрела плотность, оплетая ножки столов серыми нитями гоэтий. Рядом Ксочипеп с энтузиазмом, достойным лучшего применения, доедал подтаявшее мороженое. В своем новом теле он выглядел пугающе нормальным, если не считать того, что его аура вибрировала на частоте, от которой у любого сенсора СКП заложило бы уши.

— Ты уверен, что они придут? — Ксочипеп слизнул каплю пломбира. — Это место… оно оскорбляет мое эстетическое чувство. Здесь даже тени какие-то липкие.

— Они уже здесь, — негромко ответил Чарли, не оборачиваясь.

Дверь скрипнула. В бар вошли две женщины. Одна — в строгом костюме, с лицом, на котором застыла маска вечной ответственности. Доктор Мать. Другая — Контесса.

Для Чарли Контесса не была женщиной. Она была геометрической аномалией. Вокруг неё пространство не просто изгибалось — оно выстраивалось в бесконечные коридоры вероятностей, которые схлопывались и расширялись с каждым её шагом. Она была похожа на идеально отточенный скальпель в руках безумного бога.

— Мистер Бэррел, — Доктор Мать кивнула, присаживаясь напротив. — Вы выбрали… специфическое место для переговоров.

— Здесь честный фон, — Чарли едва заметно улыбнулся, глядя прямо в глаза Контессы. — Никакого лоска, никакой лжи. Только голый концепт выживания. Совсем как у вас в «Котле», не так ли?

Контесса молчала. Её взгляд был направлен сквозь Чарли. В какой-то момент маг почувствовал, как за стенами бара что-то изменилось. Он расширил восприятие: там, в переулках, скользили тени. Сплетница, Регент… Они уводили Мрака прочь, ведомые невидимой нитью, которую дергала женщина в шляпе, сидящая перед ним.

— Вы тратите слишком много усилий на то, чтобы пасти детей, — заметил Чарли, кивнув в сторону окна. — Это часть «Пути»? Уводить мелких сошек, пока взрослые пытаются договориться?

— Каждое движение имеет значение, — голос Контессы был лишен обертонов. — Если бы я не сделала этого, через тридцать две минуты наш разговор закончился бы насилием.

Я вижу что некоторые авторы выкладывают абсурдно большие объемы текста каждый день-два. Примерно как я за месяц. Ну, я был уверен что это нейросети, потому что ну какие еще варианты? Работоспособность как у Льва Толстого, по десять страниц ежедневно?
В общем, решил попробовать. Дал в разработку наметки глав, разные, разным сетям. Скармливал только те главы, которые уже сам написал, чтобы сравнить с результатом. Понятно что их нужно обучать, скармливая им свой текст по кусочкам, понятно, что это все долгий процесс, но я, блин, не тренер покемонов. И даже хорошо обученные нейросети выдают временами дурацкий текст, что видно по многим авторам, использующим такой инструмент. В общем, пока что хрень полная.
Вероятно, лет через десять они станут развиты достаточно, чтобы цеплять, если автор достаточно подробно изложил им свою идею. Пока что нифига. Даже пытаться читать позорно. Если Н-сеть правильно обучить то может будет лучше. Пока что мне стыдно постить, вам было бы стыдно читать.
Эх. А так хотелось просто загружать в бота тезисы, а он, мол, все обработает.
Могу, для сравнения, скинуть версию нейросети для главы 39 (переговоры Чарли и Котла), если интересно. Но сразу скажу, разочаруетесь, там скучно)
В общем, продуктивные авторы которые не кажутся с первого взгляда нафигаченными нейросетью, скорее всего ей и не пользуются. Во всяком случае пока. Пока эта технология не научилась эмоциональному сопереживанию ситуации, персонажам, читателю... В общем, не сейчас.