(ненависть)
У меня под ребром – не сердце, а сгусток мазута,
чёрная, липкая, вязкая, злая беда.
Я считаю секунды.
Я жду, когда эта минута
станет последней.
Для нас. Насовсем. Навсегда.
Ты сидишь, безупречный, как принц из старой легенды,
в нагрудном кармане пригрел мою горсть монет .
А я примеряю к твоей голове не терновый венок,
а прицельную сетку.
И выхода, в общем-то, нет.
Ненависть – это когда я тебя приручаю,
чтобы потом, наглотавшись абсента до рвоты,
выплеснуть в морду тебе обжигающим чаем
всё, что копила годами. Свои недочёты,
свои неудачи.
Ты — мой «отменённый вылет»,
мой «безупречный роман» на трагической ноте .
Я хочу, чтобы стены в этой квартире взвыли,
когда я вскрою твой панцирь.
В твоей позолоте
слишком много свинца.
Слишком много свободы под кожей.
Я разряжаю в тебя свой пустой магазин.
Мы друг на друга до ужаса стали похожи:
два инвалида.
Два трупа среди витрин.
марафон теней
темная поэзия
