«Дирг Дейи»
🕯️ Запись №15 из журнала таверны…
Я иду на север, и с каждым шагом трава под ногами редеет, а ветер становится суше, неся с собой не просто прохладу, но и что-то древнее, тяжелое. Кости уже не шуршат под ногами, они будто сами начинают петь, сливаясь с воздухом, пропитанным не тленом, а какой-то звенящей, пробирающей до костей тишиной.
Торговец был прав, когда говорил о Дейе. Здесь смерть — не враг жизни, а её деловой партнёр. Но теперь я начинаю понимать, что это значит. Она не просто присутствует, она живет здесь. Дышит. И шепчет.
Вчера я искал место для ночлега, пытаясь найти хоть какой-то уголок, не тронутый этой мрачной силой. Но чем глубже я углубляюсь в эти земли, тем яснее понимаю — таких мест здесь нет. Воздух пропитан звуками. Не криками битвы, не плачем скорби. Это музыка Дейи.
Попытались бы заглушить его.
Внимали бы каждому звуку, чтобы постичь его тайны.
No votes yet, be the first!
